Мускулистым.

Память подкидывает момент, как он подловил меня в закутке, как эти руки встали на стену с двух сторон от моей головы, будто в ловушку запирая.

В животе тут же пустота появляется. Глубокая, тянущая, как перед падением. Вспыхивает жаром между рёбрами.

— Вот и Байматов, — слышу рядом голос Алины и с трудом возвращаюсь в реальность. — Смотри, как идёт.

Он в это время бросает короткий, совершенно нечитаемый взгляд в мою сторону. Без улыбки. Без эмоций. Но всё внутри меня вздрагивает.

— Повезло тебе, подруга, — шепчет Алина, склоняясь ближе. — Что на тебя запал именно он.

— Повезло? — переспрашиваю. Волна раздражения опаляет кожу, но Алина только улыбается.

— Да. Повезло. Он молодой. Красивый. Да, жёсткий. Но никто ни разу не видел, чтобы он с девушками как-то… не так.

— Это не значит, что он хороший человек. Да и вообще, дело не в этом… — пытаюсь сказать, но Алинка перебивает шёпотом.

— Его дед — министр. Отец — крупный бизнесмен. И никто никогда не слышал, чтобы они как-то плохо относились к своим жёнам. Всегда с уважением, даже восхищением. Знаешь, как редко такое бывает? И я не думаю, что Данияр, который воспитан ими, будет обижать тебя.

Я молчу. Алина иначе воспитана, и представления у неё другие. Но она продолжает:

— Не всем везёт, Мадина. А тебе, может, и в самом деле… выпал редкий случай. Только не спеши всё отрицать, ладно? — Она понижает голос. — Ты только посмотри на него. Он же…

Алина замолкает, опустив глаза, а я… снова перевожу взгляд на Байматова.

Он стоит у линии. Его рука поднимается. Он бросает мяч партнёру — резко, точно. И у меня вдруг перед глазами встаёт картинка, настолько живая, будто её потрогать можно — как он этими самыми руками сжимает… меня.

Стискивает до невозможности дышать.

Рушит эту картинку вибрация смартфона, который я держу в руке. Натан.

Глава 13. После чемпионата

Чемпионат заканчивается, и после объявления команды-победителя зал взрывается невообразимым шумом. Все кричат, свистят, аплодируют. И больше всего кричат одно имя:

— Бай-ма-тов! Бай-ма-тов!

Я сижу молча. Ни хлопка, ни улыбки. Но… смотрю.

Он стоит в центре зала со своей командой, тяжело дышит, откидывая с лица влажные тёмные пряди. Майка вся мокрая от пота, на лице — спокойствие, как будто он и не бегал сейчас, не тратил силы, не боролся до последнего.

К нему подбегают товарищи, кто-то хлопает по плечу, кто-то поднимает мяч над головой.

Победа.

А он… Внезапно поднимает взгляд и находит мой. Наши глаза встречаются. Всего секунда, даже меньше. Но она обжигает.

Как будто мне обмотали грудь огненной лентой и резко затянули — туго, резко, глубоко.

Я не двигаюсь. Не моргаю. Смотрю и понимаю, что уже готова опустить глаза, но тут его толкают в бок, и он отводит взгляд первым.