Не нахожу себе места, даже умывания холодной водой не помогают. Через полчаса насильно убеждаю себя в том, что мне просто почудилось, и включаю чайник. Прижимаю ладонь к руке, где набита последняя татуировка, и смотрю на желтое пятнышко на стене, оставшееся от моего неудачного кулинарного эксперимента. Он не мог. Не верю. Не хочу! Это какой-то бред, галлюцинации. А если и нет, то… пусть катится ко всем чертям! Мне это не нужно. Я все решила.

Дверной звонок заставляет испуганно дернуться, но я и не думаю сдвигаться с места. Звонят еще раз. И еще. Тихо ругаюсь и все-таки крадусь в прихожую. Может, это кто-то из соседей, или Ксю приехала, чтобы мы могли пострадать вместе после вчерашнего?

– Не смешно, Ди, – раздается из коридора громкий мужской голос.

Речь русская, но я все еще не могу поверить.

– Открывай! – требует незваный гость.

Встряхиваю головой, напуская на себя вуаль отрешенности, и проворачиваю внутреннюю защелку. Дверь распахивается, и Марк входит в квартиру, оттесняя меня к стене. Его волосы влажные, толстовка усыпана темными мокрыми кругами. На плече рюкзак, а в глазах злость.

– Спасибо, что впустила, – язвительно говорит он. – Ты так любезна.

– Какого черта ты здесь…

– Да вот, решил поднять лапки и дотянуться до тебя. – Он осматривается и ежится, закрывая дверь. – Ну и холодина тут.

– Как ты…

– Дарина сказала мне адрес. Не ругай ее, я надавил тем, что она должна мне за неразглашение тайны.

– Как ты в дом вошел?!

– Пришлось вызвать охрану и соврать им, что у меня тут беременная жена на грани нервного срыва. Поверить не могу, что ты просто свалила, как только увидела меня.

– Зачем ты вообще приехал?!

– Мы так и будем на пороге стоять?

– Нет! Вали из…

– Ты вчера все правильно сказала, – перебивает Марк, затыкая меня прямым и решительным взглядом. – Я профан во всем, что касается отношений, но это поправимо. В музыке я тоже поначалу не разбирался.

Он, пользуясь моим ступором, шагает на кухню, а я еще пару мгновений остаюсь приклеенной к полу. Это Рождественский с ума сошел или… я? Больше никаких шотов после коктейлей. Никогда! Вхожу в комнату, Марк наливает кипяток в заварник и продолжает говорить так, будто… я даже слов адекватных подобрать не могу.

– Я всю ночь думал, что мне нужно. Как будет лучше. В твоих рассуждениях есть смысл, мы не с того начали. Я бы сам этого не заметил, потому что у меня все так начинается, а потом и заканчивается. Быстро, мимолетно, легко. Но не с тобой. Да ты присядь, – ухмыляется он и кивает на стул. – Разговор будет долгий.

– Не будет, – мотаю я головой.

– Почему?

– Что это за шекспировский порыв?

– А что не так?

Злобно прищуриваюсь, его спокойствие раздражает. Добиваться меня собрался? Думает, все будет так просто?

– Где цветы, Марк?

– Я привез оргазмы.