Он отсыпает тупые шутки, она громко закатывается: “а-ха-ха…ааа….”, “а-ха-ха… ааа…”, причем тянет это “ааа…” с таким стоном, будто финалит в сексе.

Голова начинает трещать почти сразу же. Улыбаться и поддерживать ничего не значащую беседу становится все сложнее.

– Милана, ты такая напряженная, – замечает муж. – Все в порядке?

– Голова разболелась. От этих, – киваю в сторону соседей. – Может быть, попросишь официанта, чтобы он сделал им замечание? Мы в ресторане, а не в дешевой забегаловке, где можно ржать на весь зал.

– Хм… Честно, я почти не обратил внимания.

Я отпиваю немного сока.

– Конечно. Ты в телефоне большую часть вечера проводишь.

Пальцы мужа застывают над экраном телефона. Он беседует со мной, но все время с кем-то переписывается, на звонки отвечает тоже смс-ками. Я знаю, что он бизнесмен, что у его дизайн-студии сейчас большой заказ на разработку дизайна для целого жилищного комплекса, но неужели так сложно выделить хотя бы полчаса и пожертвовать этим временем во имя нас двоих?!

– Милана, это важное. Клянусь, последнее.

– Извини, я выйду на открытую террасу, подышу свежим воздухом.

– Милана, там курят, тебе нельзя! – доносится мне вслед с упреком.

Но следом я слышу, как телефон мужа разражается новой трелью, и он отвечает:

– Да, Макс. Видел. Что тебе неясно в моих правках? Давай на пальцах объясню.. Открывай свой проект. Первую отметку красным видишь?..

Ясно. Разбор полетов.

Это надолго.

Приняв шубку от работницы гардероба, я сворачиваю вправо, там свободная зона. Летом здесь ставят дополнительные столики и открывают большие окна, превратив в дополнительные места для тех, кто хочет перекусить дешевле и не против курящих рядом людей. В холодное время года здесь просто большая зона для тех, кто хочет выйти подышать свежим воздухом. Вижу двух беседующих мужчин, они курят, но если встать подальше, у открытых окон, то сигаретный дым не доходит.

Краем глаза я замечаю, как один из мужчин поворачивает голову следом за мной, наблюдая пристально.

– Ладно, Алексей. Еще увидимся! – хлопает по плечу второго мужчину и направляется ко мне уверенным шагом.

Что-то в его голосе кажется мне смутно знакомым.

– Добрый вечер. Милана? Ковалева Милана? Я не ошибся? – обращается ко мне.

Я отрываю взгляд от созерцания вечернего города за окном, смотрю на подошедшего. Узнавание проносится по коже легкой дрожью.

Это тот мужчина из больницы, чья жена сбила меня с ног.

– Добрый вечер. Это вы. Сергеев Тимофей, кажется?

– Собственной персоной, – кивает мне и разглядывает мое лицо с легкой улыбкой. – Прекрасно выглядите. Но кажетесь грустной. Все в порядке?

– Все в порядке. Кроме того, что за соседним столиком расположилась парочка громких невежд, – пытаюсь обратить все в шутку.