Отвлекаюсь от дороги, перехватывая взгляд девчонки и получая отличную затрещину!

Ей не нужна помощь!

Бл*дский свет в глазах и абсолютная уверенность, что всё это ошибка!

Ну что ж Стас, один-ноль!

С каким-то диким разочарованием я понимаю, что она будет смотреть на него так же, даже когда он пустит пулю ей в лоб.

Судьба…

Выкручиваю руль вправо, вдавливая тормоз и останавливаясь на несколько секунд у обочины.

— Вали!

Ещё одно напутствие и дряное, мерзкое чувство от осознания, что этот ублюдок Ста́хов даже здесь умудрился вынести смертный приговор чужими руками… Моими…

Вспышка гнева в глазах девчонки, и она полностью переворачивает всё с ног на голову всего лишь парой фраз…

Она… кто?.. Лея… Стахова?…

Что за херота здесь творится?..

Теряю драгоценные секунды пытаясь сопоставить известные мне факты, но ничего на хрен не сходится! Более того, если всё так, как она говорит, за её голову может начаться бойня…

Газ!

Морозный ветер бьёт в лицо, хоть немного сбивая пекло в башке…

— Вы можете потребовать за меня выкуп, — вновь обретает голос эта дурища. — Стас заплатит любые деньги! И во всем разберётся!

Как?!!

Ну как можно быть такой тупой?..

С силой сжимаю челюсть, заставляя зубы трещать.

— Мне нужна информация. От тебя. Когда я её получу, отпущу просто так. Клянусь… жизнью, — меняю тактику, пробуя подойти с другой стороны.

— Какая? — хмурится она.

— Для начала, где можно сменить машину? Так, чтобы не сразу заметили.

— Вы про угнать?

— Да.

— Ночной клуб ""Midnight"". Он слишком популярен, паркинг не вмещает всех желающих.

— То, что нужно. Маршрут?

Несколько четких фраз по направлению, а затем:

— Что ещё вы хотите знать? — с подозрением буравит меня взглядом… Лея…

Выдерживаю паузу и решаюсь:

— Почему в общедоступных источниках по вашей семье ты мертва уже тринадцать лет?..

Мне правда интересно…

Лея

Безжалостный удар точно в сердце, который отбрасывает туда, где, возможно, должно было быть и моё место…

Но… нет…

Повезло…

Делаю сильный, резкий вдох, чтобы удержать уже готовые потечь слёзы.

— Вы ошибаетесь, — смахиваю волосы на поллица, по-привычке закрываясь от ментальной боли. — Погибла моя старшая сестра. Со мной, как видите, всё.. в порядке…. Относительном… — добавляю, не сдержавшись от истеричного шипения.

— Нет, — продолжает он, с видом палача, зачитывающего имена своих жертв: — Ста́хов-старший. Его сын Владимир с женой. Две их дочери — Лена и Лея.

— Вы… н-ненормальный?

Волна животного страха накрывает с такой силой, что я еле ворочаю языком.

— Нет. Со мной точно всё в порядке, — с ещё большей издёвкой отвечает он.

— Не уверена. Потому что я… жива! — зло выдаю ему.