Выбираюсь из-под тяжелого и горячего мужа. Сквозь сон, будто все понимая, он пытается перехватить меня и прижать к себе.

Чудом выныриваю и отхожу на шаг от кровати, рассматривая мужа, его тело и лицо.

Кирилл очень высокий, эта кровать ему явно мала, он лежит на ней, неудобно скрючившись.

Вообще весь этот номер ему мал. Не его уровень. Не престижно.

Ему нужно все самое лучшее, дорогое. Только так он себя чувствует достойно, а все что ниже, — не стоит внимания.

Любуюсь Кириллом. У моего мужа очень красивое тело — широкие плечи, сильная спина, упругий живот. Густые черные волосы. Кириллу тридцать четыре, но у него нет ни единого седого волоса, шевелюра красиво подстрижена.

Я помню, когда мы сошлись, его волосы всегда были в беспорядке. Он ходил вечно голодный, без малейшего шанса на нормальный обед, худой. Работал днем и ночью. А потом уволился из органов и стал работать еще больше.

Я всегда гордилась им. Его упорством и силой.

Но сейчас я достаю из чемодана первую попавшуюся одежду, натягиваю на себя и бросаю на Кира прощальный взгляд.

Вот и все. Нужно уходить. Прощание всегда давалось мне с трудом, и сейчас я насилу заставляю себя сдвинуться с места. Мне холодно, одиноко. Я не хочу расставаться с Плотниковым. Но выход из этой ситуации может быть только один.

То, что разбилось, невозможно собрать. Осколки превратились в пыль, превратились в ничто, как и наш брак.

Тихонько выношу чемодан из номера, чтобы не разбудить мужа.

Мужа.

У меня больше нет мужа…

Мне везет, и я быстро покупаю билет на ближайший самолет. Вылетаю домой. Весь полет бездумно смотрю в иллюминатор. Живот болит, я не ела больше суток. Жую самолетную еду, не чувствуя вкуса.

Когда шасси царапает асфальт и самолет приземляется, пассажиры начинает хлопать в ладоши. Мне хочется сорваться на них и наорать. Что за бред и мнимая радость? Пилотам нет до этого никакого дела.

Едва я забираю багаж и включаю телефон, приходит куча смс о пропущенных звонках и сообщения:

«Куда ты уехала?»

«Вернись, Ксюша».

«Ксюша».

«Я вылетаю следующим за тобой рейсом, дождись меня дома».

«Я люблю тебя».

Заношу контакт мужа в черный список и набираю своего босса.

— Привет, — здоровается он.

— Жень… — произношу на выдохе. — Жень…

— Ксюш? — слышу шорох и звук закрывающейся двери. — Что-то случилось? Ты же уехала в отпуск с мужем, да?

Приваливаюсь к стене и закрываю глаза. Усталость неимоверная, мне даже говорить тяжело.

— Жень, а ты сдал кому-нибудь квартиру? — спрашиваю вместо ответа на вопрос.

— Да, сегодня будем подписывать договор, — отвечает настороженно. — Где ты, Ксюш?

Облизываю сухие губы.

— Жень… Женька, пусти меня туда пожить?

На том конце провода наступает тишина.

— Ты в городе, да? — спрашивает после вздоха.

— В городе.