Я не фанат экстрима, но живи он несколькими этажами выше…

— Подожди, сейчас, — чертыхается Морозов, пытаясь вставить ключ в замок. Я не могу стоять рядом спокойно и не трогать его, не касаться, я хочу чувствовать его на кончиках пальцев. Руки сами пробираются под его свитер. Какой же он горячий!

— Вика!

— Мм? — Нежно дышу ему в шею и не сдерживаюсь, провожу языком по нежной коже. — Тебе помочь?

— Бля! — Слышу ругательство одновременно со звоном падающей на пол связки ключей.

Он наклоняется, как мне кажется, чтобы поднять их, но вместо этого резко оборачивается, и уже через секунду я прижата к двери, ноги не касаются пола, они обвиты вокруг его торса.

Как? Когда? Но все вопросы улетают из головы, потому что теперь его горячее тяжелое дыхание на моей шее, его ладони на моей попе, а я сквозь нашу одежду чувствую его пульсацию. Вот черт!

Где-то справа раздается звук открываемой двери, и это, к моему удивлению, останавливает Морозова. Он быстро отпускает меня и наконец подбирает ключи. Всего несколько секунд, и мы уже в квартире.

— Я чуть не трахнул тебя в подъезде, — сдавленным голосом выдает он, словно сам не верит в эти слова.

 — Как пацан какой-то. Прости.

Не подходит ко мне ближе, лишь протягивает руку и ласково гладит щеку. Он так смотрит, словно гипнотизирует взглядом. Я не могу уже противиться ощущениям, глаза сами закрываются, я хочу чувствовать и чувствовать его касания на себе. Лицо горит, а губы требуют поцелуя, его наглости, бесстыдства, бесцеремонности и патологической жадности.

Он знает это, понимает, что мне нужно сейчас. Его язык хозяйничает в моем рту, даря легкую боль и сладость одновременно. Это поцелуй-прелюдия, так могут целовать только любовники.

Медленно, неторопливо и обстоятельно, со знанием, пониманием того, что последует дальше. Я уже чувствую такое возбуждение, что притягиваю Морозова к себе. Ощутить кожей его тело — жизненно необходимо, я перестану дышать, если не почувствую его сейчас…

…Тихое мерное жужжание где-то совсем рядом, я едва слышу его, но оно раздражает, отвлекает от горячих пальцев с чуть шершавой кожей, играющих на моих сосках. Глубокий животный стон вырывается из груди. Не могу больше. На пол летит его свитер, за ним рубашка… кажется. Я не уверена. Мне плевать на одежду, губами впиваюсь в его шею и чувствую, как пальцы до боли сжимают мои волосы, не дают поднять голову, я еще сильнее…

— Черт! — сквозь зубы скорее шипит, чем произносит, Морозов и с ненавистью смотрит на экран телефона в свободной руке.

 — Мне надо ответить. Потом сразу отключу.

Не дожидаюсь, пока он начнет говорить по телефону. Мне самой нужен перерыв. Отдышаться. Успокоиться. Прийти в себя. Все слишком быстро, сумбурно, мне не нужен перепихон впопыхах. Точно не с Морозовым. Не в первый раз с ним.