— Тогда нам стоит быстрее завершить церемонию, — в голубых глазах вспыхивает желание, а красиво очерченные губы тут же складываются в многообещающей ухмылке. — Так и тянет избавиться от подарочной упаковки.

— Ничего не имею против, — отвечаю я, льну к любимому мужчине.

Олег ведет меня к алтарю, где происходит официальное бракосочетание. Не знаю, как удается организовать подобное мероприятие, но в конце нам вручают вполне реальный сертификат, точь-в-точь как в загсе. Вскользь изучаю необходимую печать, отмечаю на документе наши настоящие имена.

— Теперь мы вместе, — говорит Олег.

Страстный поцелуй закрепляет союз.

Первый супружеский поцелуй.

Первый… и последний. Но я об этом не догадываюсь. Пребываю в блаженном неведении. Строю планы на несуществующее будущее. Знала бы о грядущем, бросилась бы прямо в бурлящее море.

— Все настолько быстро, — шепчу я. — Даже трудно поверить. Еще вчера мы и не задумывались о свадьбе, а сегодня ты уже мой муж.

— Повтори, — улыбается он, трется щекой о мою щеку. — Мне нравится, как звучит.

— Муж? — смеюсь.

— Давай снова, — требует в момент.

— Мой муж, — охотно подчиняюсь я. — Любимый муж. Единственный на свете. Самый лучший.

— А ты моя жена, — заявляет, покрывая голые плечи легкими поцелуями. — Безумно любимая. До одержимости."

"Никогда бы не подумала, что мне придется по вкусу подобная романтическая чушь. В жизни похожие сцены между супругами казались наигранной банальщиной, какой-то лицемерной показухой. Но теперь я начинала понимать этих людей.

Любовь и правда превращает в идиота. Окончательно и бесповоротно.

— Я для тебя все сделаю, — обещает Олег. — Все абсолютно.

— Просто будь рядом, — выдаю искренне, как на духу, возвращаю произнесенную им же недавно фразу.

— Буду! — восклицает горячо.

И как тут усомниться в его честности?

Бескрайние морские просторы. Кровавый закат. Сумерки подкрадываются ближе, касаются берега, заключают в жесткие объятья. Темнота наступает. Совсем скоро ночь обрушится на плечи, вдавит в землю.

На небе зажгутся тысячи звезд. Но увижу ли я их? Вот главный вопрос.

* * *Фрукты. Шампанское. Уютный полумрак бунгало.

Ничего лишнего.

Хочется оставаться частью данной картины как можно дольше. Нет искушения перевернуть страницу. Тут бы замереть. Застыть неподвижно. Ловить момент.

— Когда мы вернемся, мама меня убьет, — заключаю, пригубив немного игристого напитка из бокала. — Придется вместе вымаливать у нее прощение.

Не очень жалую алкогольные возлияния, однако бывают события, которые нельзя отмечать иным образом. Вековая традиция. На счастье.

— Мы не вернемся, — говорит Олег.

— Хорошая шутка, — киваю.