Так. Это уже хорошо.

— А вы не подскажете, здесь живёт Анна Просветова? — расстилаюсь в вежливости.

— Анечка? Просветова? — добродушно удивляется старушка. Но её внимание привлекают мои татуировки на руках. Она сразу же окидывает меня подозрительным взглядом. — А тебе зачем она?

— Я курьер, — стараюсь говорить спокойно. Демонстративно машу перед её носом тем самым пакетом и улыбаюсь ещё шире. — Вот заказ. Имя указали, только адрес написали без квартиры, по номеру телефона звоню — никто не отвечает. А у меня по расписанию уже следующий заказ в доставке, — не свожу прямого взгляда со старушки.

Ну, давай же, бабуля. Всё моё враньё лишь во благо… Возле моих ног раздаётся тявканье. Опускаю глаза. По кроссовкам уже топчется щенок этой дамы.

— Боня, фу! — тут же ругается она.

Я почему-то инстинктивно наклоняюсь, чтобы его погладить. Пальцы сразу же оказываются радостно облизаны щенком. И неожиданно мой план прокатывает.

— Не бойтесь. Он не укусит. Вы ему понравились, — радостно говорит старушка. А потом выдаёт безо всякого перехода: — Анечка здесь живёт, да. Тринадцатая квартира.

Сердце делает ощутимый удар в груди. Да! Я готов расцеловать и даму в розовом, и её собаку.

— Спасибо, — нервно перевожу дыхание.

Гашу в себе желание кинуться к подъезду одним прыжком. Просто иду, стискивая пальцами ручку в пакета с подушкой.

— Вы бы там починили у себя на сайте-то. У меня тоже часто адрес исчезает! — восклицает мне в спину старушка.

Бросаю ей спешное «угу»и сразу ныряю в подъезд.

Тринадцатая квартира находится на четвёртом этаже. Я не поднимаюсь туда, я взлетаю. Перепрыгиваю через ступени на одном дыхании с этим дурацким пакетом в руках.

Оказываюсь напротив квартиры с номером тринадцать с грохочущим в груди сердцем. Хочется сразу начать долбить кулаком в железную дверь.

Но сначала я прислушиваюсь. В прямом смысле прикладываю ухо к холодному металлическому полотну. С трудом заставляю своё сердцебиение затихнуть, чтобы не слышать его стук внутри черепной коробки.

Так и стою несколько минут. За дверью тишина. Мне никто не открывает, даже когда я решительно стучу в неё и жму на звонок.

Ударив последний раз кулаком по двери и не получив никакого ответа, спускаюсь обратно на улицу. Благо старушки уже и след простыл. Растерянно застываю у подъезда, сжимая долбаный пакет в руке. План-то сработал, а толку? Куда мне теперь? Где, чёрт подери, Аня?

Возвращаюсь в машину, швыряю пакет на заднее сиденье и снова набираю её номер.

«Аппарат абонента выключен…»

Сука! Хлопаю ладонью по рулю.

Думай, Тимур. Думай! Но в голове только одно: Аня всё-таки попалась матери. Могло у той совсем отшибить мозги?

И, чтобы в этом убедиться, я остаюсь в салоне своей тачки. Из окна отличный обзор на нужный мне подъезд.

Я не свожу с него глаз.