Но… Смерть от Меча Душ — это достойный приз!

Взяв его в руки, осмотрел клинок. Странный, полупрозрачный, словно вырезанный изо льда. Внутри просматриваются какие-то чёрные завихрения. Меч притягивал к себе. Манил. Намекал, что, погрузившись в моё тело, даст свободу. Чувствовала ли это бестолковая Миа, когда держала боевой артефакт в руках? Вряд ли. Она так и не поняла величия оружия Императора. Да и неважно! Главное: что ощущаю я. Подобные вещи раскрываются лишь перед теми, кто достоин их.

Девушка со стоном открыла глаза. Увидев меня, возвышающегося над ней с Мечом Душ, она поняла, что проиграла. Целый спектр эмоций отразился на её лице: обида, досада, страх. Но молодец, быстро взяла себя в руки.

— Что смотришь? Добивай, — почти твёрдым голосом произнесла Миа, даже не думая подниматься.

— Да… Измельчали ученики Школы, — недовольно покачал головой я. — Думать совсем разучились. На хрена мне твоя жизнь, когда держу в своих руках начало собственной? Не забудь передать благодарность Вечному за подарок. Удачи, конфетка!

Больше не вступая в ненужные разговоры, перехватил меч поудобнее и с силой всадил себе в грудь. Клинок вошёл легко. Словно его лезвие разрезало не плотный каркас из мышц и костей, а подтаявшее масло. И совсем не больно. Хотя, быть может, и больно, но я в последнее время мог ощущать её лишь от старых ран, оставленных Сущностями. На глаза опустилась кровавая пелена. Последнее, что помню, это звон оружия, упавшего на пол.

* * *Мне снился странный сон. Я маленький мальчик. Двухэтажная усадьба, утопающая в цветах и зелени. Женщина в белом платье и дамской шляпке с огромными полями стоит рядом с пухленьким мужиком в сером фраке. Оба умильно смотрят, как я пытаюсь самостоятельно залезть на пони. Настоящего живого пони, которого только что подарили мне на пятый день рождения.

— Дорогой, не упади! — взволнованно произносит мама. — Иван! Ну что ты смотришь? Помоги ребёнку!

Пухлый мужик подбегает и усаживает меня на лошадку. Я отталкиваю его руки и пытаюсь тронуться на своём «жеребце». Неожиданно зад соскальзывает со спины животного, и я падаю. Но до земли не долетаю. Её нет! Лишь огромная пропасть, в которую с криком лечу…

— А-а-а! — резко выходя из сна, ору я, садясь на узкую продавленную кровать.

Потом полностью прихожу в себя и осознаю, что это не мой дом. Это… Обвожу взглядом своё пристанище. Какая-то грязная тёмная каморка, в которую с трудом проникает свет через замызганное окно, находящееся под самым потолком. Кровать, табурет, стол, заваленный книгами… Больше ничего нет. Да! Ещё вешалка у обитой замусоленной тканью двери и большое мутное зеркало с потрескавшейся рамой.

Кто я? Где я? Что со мной? Перерождение это или наваждение? Лучше бы второе, так как место это мне совсем не нравится.