Разлет ключиц в вырезе футболки, завлекательная ямочка между ними, тонкая шея, подбородок остренький, губы пухлые, какие-то нервные, словно накусанные, и это дико сексуально выглядит, носик аккуратный, глаза… Тоже нервные. Красивые, разрез такой необычный, но взгляд бегает, скользит по макушкам, словно ищет кого-то… Кого ищешь, малышка? Меня?

Она тормозит на моем лице, с готовностью улыбаюсь, некстати вспоминая про «трахательный» взгляд, подмигиваю… Но не получаю вообще никакой реакции, взгляд скользит дальше, не меняя своего выражения, не задерживаясь даже!

Ничего себе…

А чего не так?

Девушка нервно заправляет за ушко волосы, темные, как я люблю… А я стою и мысленно пытаюсь прикинуть ее возраст. Ну, и дальнейший план действий, само собой, потому что уже понятно, что один я отсюда не уйду.

Наверно, она моя ровесница. Или старше чуть-чуть… Это не проблема, я люблю девочек постарше, мне с ними куда как интересней, чем с ровесницами.

Обычно, такие красотки знают, чего хотят, и не выделываются, заставляя прыгать перед собой на задних лапках.

Надеюсь, что она именно из таких. Хотя, в этом конкретном случае я готов и попрыгать… Немного…

Не дождавшись второго взгляда, решаю брать ситуацию в свои руки. Двигаюсь сквозь толпу и успеваю прямо в последний момент, потому что к ней на моих глазах подваливает какой-то мужик и что-то говорит в розовое ушко.

Она, нахмурившись, отрицательно качает головой, но мужик настаивает, хватает за локоть, жадно пялясь на сиськи под безразмерной футболкой.

Ускоряюсь, на полном ходу бортую приставалу, отчего тот прямо улетает в сторону, а затем его инерция несет к лаунж зоне. Краем глаза отмечаю, что там сидит большая компашка смуглых ребятишек, по всем ухваткам или борцов или боксеров, и сильно надеюсь, что они мужичка качественно отвлекут, и мне не придется еще и кулаки о него чесать. В принципе, я не против, но сегодня не хочется. Хочется вообще другого.

Улыбаюсь молча стоящей возле меня девушке:

– Я такой неаккуратный… Это твой парень?"

"– Ты такой нахал, – в тон отвечает она, чуть прищурившись, – это не мой парень.

– Ну, значит, не обиделась?

– А есть на что?

– Нет, ну что ты! Хочешь коктейль?

– Нет.

– А чего хочешь?

– У тебя этого нет.

– Зря так думаешь обо мне…

– Как?

– Плохо!

– А ты хороший?

– Еще какой!

– А если я не люблю хороших мальчиков?

– Тогда плохой!

– Ну, ты уж определись…

– Не могу!

– Это плохо, не люблю неопределившихся…

– Ну, так помоги мне!

– Как?

– А вот так…

Ее губы на вкус – малиновый коктейль мятой: освежает и будоражит. Придерживаю за затылок, другой рукой фиксируя возможный протест, целую, наслаждаясь растерянностью и сладостью.