Натянув на себя его футболку, я присоединяюсь.

На экран он не смотрит.

Это немного раздражает.

Я просто укладываюсь рядом, подтянув к груди колени.

Он укладывается за моей спиной немного резко, прикрывая нас пледом.

Восхитительное тепло.

Дыхание на моем виске, в волосах. И напряжение в теле, к которому я так тесно прижата. На этот раз напряжение не еле заметное, а кричащее. Даже рука, которой Расул меня обнимает, ощущается тяжелой. Но я набродилась достаточно, чтобы просто уснуть. Устала. И голова болит."

"Мне ни разу не удавалось проснуться раньше, чем он. Режим стал частью его ДНК, он поднимается с кровати, как солдат, но мне никогда не составляло проблемы удержать его там, а сегодня я не пыталась.

Мы провели ночь на диване, слава Богу он огромный и непозволительно мягкий. Шум на кухне сопровождается запахом кофе.

Я проспала до десяти, неделя была сумасшедшая, и запах будит меня мягким толчком, но содержание умиротворения в моей крови ноль целых ноль десятых.

Шея затекла от долгого мертвого сна в одной позе, плюс к этому, на полу в коридоре я вижу собранную дорожную сумку.

Хозяин квартиры одет в джинсы и футболку. Он одет для того, чтобы отправится в свою поездку.

Он наблюдает за мной, когда вхожу на кухню. Я вожусь сосредоточенно вожусь с кофемашиной.

— Доброе утро, — говорит Расул лишенным сонливости голосом.

— Доброе, — отзываюсь я. — Тебе уже пора? — спрашиваю.

— Да, мне нужно заехать в пару мест, хочу выйти пораньше, — поясняет.

— Хорошо. Я сейчас оденусь.

Я чувствую на своем лице его взгляд. Он смотрит, скрестив на груди руки. Наблюдает. Я пытаюсь прятать лицо в волосах, и это получается. Я пялюсь на жужжащую машину, опустив подбородок.

— Зачем? — спрашивает Расул. — У тебя есть ключи. Ты можешь быть здесь, сколько захочешь.

— Наши отношения еще не на том уровне, чтобы я жила в твоей квартире.

Он перемещается по маленькой кухне, но я продолжаю смотреть в никуда.

— Ты можешь ответить, что случилось? — слышу я вопрос с напором.

— Ничего. Просто не хочу, чтобы ты думал - я сижу здесь и жду тебя, как сварливая жена…

Я знаю, что начала это зря. Знаю, что лучше замолчать, но уже дернула за рычаг!

— Я, вообще-то, хочу, чтобы ты меня здесь ждала.

— Давай не будем делать друг другу голову. Усложнять.

Второй раз за эти сутки он сжимает на моем локте пальцы. Развернув меня на месте, тараном врезается в мои глаза своими.

— Это ПМС, да? — проговаривает.

— Это мои мысли вслух.

— Какие? — слегка повышает Расул голос. — О том, что не будешь меня ждать?

Он повышает голос редко. Почти никогда. Эта вспышка поджигает и меня. Мгновенно.

— А ты позвони, когда вернешься, и узнаешь!

Я сама не знаю, что несу. А он… будто знает, ведь раздувая ноздри говорит: — Это обида? Ты все еще обижена?

— Нет.