Это что-то убойное и опасное.

И выпускать меня не хотят. Сейчас начнут угрожать.

– Я знаю о вас все.

– Хорошо, – опускаю я голову.

Отнесу напиток за столик и случайно как бы переверну.

Подноса нет. Беру бокал. Мне так не хочется быть к этому причастной, что держу его двумя пальцами, чтобы сократить площадь соприкосновения. Держу, как что-то гадкое или опасное.

Передо мной открывают дверь.

Двое выходят вслед в коридор и идут за мной. Не хотят, чтобы вылила по дороге. Чем ближе зал, тем сильней колотится сердце. Я слышу звон посуды с кухни, но коридоры словно вымерли, где сотрудники? Впереди шторка, перед которой напарница просила меня обслужить третий стол… Сейчас ее нет.

Меня выпускают в зал, и я останавливаюсь.

Один сопровождающий остался рядом со шторкой, а второй пересек зал и вышел наружу, достал сигареты… Изображает посетителя, который решил закурить. Черт. Отсекают мне выходы.

– Вперед, – велит тот, что у шторки.

Я направляюсь к третьему столу.

Яров со спутником еще там. На столике нет блюд… Я же не принесла заказ. Даже не знаю, готов ли он.

Как только я останавливаюсь рядом с ними, на меня тут же обрушивается критика.

– Девушка! – рычит собеседник Ярова. – Вы спите или умерли?! Или в телефоне целый день сидите?! Мне долго ждать мой заказ?!

От злости он багровеет.

– Я… – начинаю я, не зная, что сказать.

То ли оправдываться, то ли помощи просить.

Руки дрожат, сердце стучит так громко, что, наверное, все слышат. Лицо перепуганное, но теперь он решит, что это из-за его нападок.

– Вы на ходу спите? – меня отчитывают на грани хамства.

Яров бросает на меня безразличный взгляд. Даже не думает остановить знакомого, за меня заступится, хотя видит, что я сама не своя. Скорее ему просто плевать на такую мелочь, как я…"

"– Что у вас в руках? Где мой кофе?

– «Манхеттен»… – бормочу я.

– Вы один напиток несли столько времени?! – он вырывает его из рук. – Отмените мой заказ, я ухожу. Пригласите администратора. Сейчас получите у меня. Я буду требовать лишить вас премии!

Он залпом выпивает напиток до дна, и злобно выдыхает.

Расширенными от ужаса глазами я смотрю, как он пьет.

– Вы оглохли?! – орет он, и я отшатываюсь.

Под распахнувшимся на мощных плечах пиджаком мелькает оружие. Он из органов? Бандит? Я отступаю, затравленно оглядываясь – куда бежать? Выходы заблокированы, гостей почти нет и на меня орет этот тип…

Яров, откинувшись на стуле, следит за мной. Теперь вижу в глазах интерес. Он понял: что-то не так, пытается разобраться, почему веду себя странно. Светло-серые глаза следят за мной.

Отскакиваю назад, пытаясь убраться с дороги. Думала, он так зол, что решил идти за администратором, но дело в другом. Опираясь на декоративную колонну, мужчина останавливается. Затем делает шаг вперед, но словно не видит дороги.