Почему?

- А теперь покиньте мой кабинет. И постарайтесь не умереть, пока я во всем не разберусь, - велит незнакомец и я сама не знаю, откуда беру силы, но практически телепортируюсь за дверь.

Лишь когда деревянное полотно глухо закрывается за моей спиной, я могу дышать.

Так судорожно хватаю воздух, что становится больно в груди. Пальцы все ещё идут ходуном. Я сжимаюсь в ком, пытаясь осознать, что только что произошло.

Еще пару мгновений назад, я думала, что это дурацкий сон.

А как еще обозвать весь этот древний замковый антураж?

Черт возьми, а я во что одета? Что это за юбка-купол с кринолином и корсет? Погодите, какое, к черту, платье, если руки не мои?

Точнее, вроде, мои, но гель-лака нет. Обычный маникюр с очень коротенькой длинной.

А волосы? Каштановый цвет вместо пепельного блонда за который я, на минуточку, заплатила десять тысяч колористам!

Что тут происходит?!

Я прекрасно помню, как утром проснулась блондинкой, покормила кота . Выбрала из гардероба любимый синий костюм с брюками палаццо и весь день провела на иголках, сводя цифры воедино, чтобы отчет сел в 1C, пока шеф не прибил.

Переругалась с производственным отделом, требуя, чтобы эти умники донесли все накладные, которые считают туалетной бумагой, а не документами. И таки добилась своего, налоговая приняла квартальный. Потом эта Светка, чтоб ей было неладно….

Открыла глаза – неизвестный мне ледяной красавец в черном камзоле. Разумеется, я подумала, что мне снится сон! А вот когда все стало чересчур реалистичным, и страх, и боль, пришлось признать, что я вовсе не сплю.

Тогда что? Умерла?"

"Разве в таком случае я не должна быть где-нибудь в пушистых облачках, ну, или хотя бы в Чистилище? Так почему вместо хлопкового платья и ангелов вокруг, я в давящем корсете и с маньяком?

Так! Стоп! Отставить панику. Нужно во всем разобраться.

Я медленно поднимаюсь на все еще дрожащие ноги и бреду по мрачному каменному коридору в стиле исторических сериалов. Ещё тешу надежду, что это какой-нибудь тематический клуб, но стоит завернуть за угол, и попросту замираю.

Я залипаю на парящие над канделябрами огни. Не могу поверить и провожу рукой – и правда парят, не иллюзия. Мистика!

Чуть дальше в холле ребята лет двадцати играют с точно таким же огнем, вот только… на собственных пальцах. Они его подбрасывают, ловят, растягивают и творят вообще не-ре-аль-ные вещи. И без волшебной палочки, Дамблдор!

Что это за место, где законы физики не работают от слова ""совсем""?

Делаю еще шаг и замираю как вкопанная перед портретом. Увлекает меня вовсе не дядюшка в золотой короне, а отражение в стекле. Мое?!

Ужас! Это я и не я одновременно.

Очень похожая девушка. Но все же разница очевидна. Носик поменьше, скулы повыше, губки пухлее, розовее и выразительнее.