"

"Хотя если быть честным, то никакая революция с Каслей не начнётся. Мне нужны только красивые кадры, чтобы потом сказать: «Смотрите что творят! Они же дети!». Да, я позаимствовал идею у наших «западных партнёров», которые не гнушались устраивать цветные госперевороты по всему миру. А сценарий там плюс-минус один и тот же.

С моральной и этической точки зрения вопрос, конечно же, очень спорный… Погибнут люди. Однако они погибнут в любом случае, дело лишь в том, напрасно или нет. И я пытаюсь сделать всё, чтобы их будущую жертву не спустили в унитаз, оставив на задворках истории.

Нет, у нас только один шанс. Шанс спасти человечество. И если ради этой цели потребует пролить кровь, то так тому и быть, власть ведь не гнушается убивать миллионы младенцев каждый год, так почему я должен беречь каждую жизнь? К тому же я предлагаю людям свободу, а за неё стоит побороться.

Мы подъезжаем к закрытым воротам из кованного чугуна — визитной карточки Каслей. Нас встречают двое подростков с автоматами и немощный старик.

Я натягиваю балаклаву, вываливаюсь из «Крузака», проверяю наличие наплечной защиты и подхожу к ним.

— Доброго дня, уважаемые. С кем я могу поговорить?

— А какую цель вы преследуете? — обращается ко мне старик.

— Так уж вышло, что прошлый хозяин этого города погиб… — натягиваю маску печали. — Ужасная автокатастрофа… Машиной придавило…

— Что?.. — удивляется собеседник, а мальчуганы с автоматами настораживаются. — Его Благородие погиб?..

— Всё верно, — я киваю. — Кто теперь отвечает за город?

— А как же остальные?! — вклинивается белобрысый автоматчик лет семнадцати. — Что с моим отцом?!

— Ага… Отец, значит… Боюсь, нормальный разговор у нас не получится, — за считаные секунды создаю «Удава» с парализующими патронами, и не смертельно раню обоих подростков. — Вот теперь поговорим.

— Кто вы?.. — старик в ужасе пятится назад. — Что вам нужно?!

— Повторяю ещё раз: кто здесь главный?! — достаю калаш и бронебойными простреливаю замок. — Отвечай!

— Без Его Благородие, за дом отвечаю я…

— Вот и отлично! — прохожу на территорию, мои люди выгружаются из машин и готовятся прикрывать меня. — Твой хозяин кое-что украл… Пять фур с едой. Где они?!

— За домом, на подземном этаже… — блеет старик, а затем разворачивается и бежит к крыльцу.

— Стоять! — стреляю ему под ноги, но тот не реагирует.

Тогда мне приходится переключиться на разрывные, и вынести входные двери, обрушивая козырёк. Путь оказывается завален, и старику приходится остановиться на полпути. А я тем самым собираю на себе внимание оставшихся охранников, если таковые имеются.

Но тут меня постигает неприятность — из окон в мою тушку летят пистолетные пули. Причём именно пистолетные, ведь стреляют исключительно горничные.