Спустя секунду заходится в бешеном ритме, напоминая затравленное раненное животное. Его будто жалят током, а оно бьётся… бьётся… бьётся…

Что есть силы пытается вырваться из клетки, бежать на свободу.

* * *— Он был женат? — слышу свой сиплый голос.

В горле мгновенно пересыхает. С трудом сглатываю, разглядывая миловидную русоволосую девушку на фото.

Кто она? Руслан никогда не делился со мной своим прошлым. Не рассказывал о бывшей жене. Почему они расстались? Судя по этим фото, они сделаны не так уж давно. Когда успели развестись? Из-за чего? Был ли этот брак по любви или как у нас, по договору? Сколько лет он длился?

Боже мой, столько вопросов, а некому их задать. И у него не спросишь. Поймёт, что рылась в личных вещах. Сама этого до жути не люблю. Да и Руслан хотел бы, давно рассказал. Но кто я такая, чтобы делиться со мной сокровенным? Если бы эти фото для него ничего не значили, хранил бы он их на память?

В соцсетях о его прошлом ничего не сказано. Никакой информации о личной жизни Исаева нет."

"«Женщины Руслана — подневольные птицы…» — вспоминаю разговор с Андреем и меня накрывает ледяным цунами. Изморозь по коже расползается. Что он знает о нём такого, чего не знаю я?

Почему, по его мнению, Рус не умеет любить? Я же чувствую, что это не так. Да взять, к примеру, сегодняшнее утро! В тот момент я даже было поверила, что между нами нечто большее, чем страсть. Он смотрел на меня таким взглядом, каким смотрит влюблённый мужчина на свою женщину.

Что не отпускает его? Что держит? Возможно, в этих фотографиях и кроются ответы на все мои вопросы. Но как тут узнаешь? Он не из тех мужчин, которые привыкли трепаться обо всём и выражать свои чувства открыто. Он предпочитает находиться в своей непробиваемой оболочке. Да если бы у меня появился шанс её нащупать, я бы разбила этот чертов панцирь вдребезги! Чтобы больше не смог им прикрываться.

Господи, на что я подписалась?

Поворачиваю фото, пробегаю глазами по надписи:

«Спасибо, что ты есть. Лисичка».

Скользнувшая по щеке слеза картинно приземляется на витиеватую букву «Л». Разлетается по бумаге мелкими брызгами. Я заторможенно прослеживаю, как расплываются чернила, но стирать кляксу не берусь.

— К черту всё! — поспешно возвращаю фотографии обратно в сейф. Туда же отправляю обручальное кольцо.

На сегодня с меня достаточно эмоционального перегруза. Но как теперь быть?

Я же не смогу о ней не думать! Эта симпатичная блондинка в платье невесты и с обручальным кольцом на безымянном пальце всегда будет стоять между нами, пока я не узнаю правду.

Лучше бы я и дальше ждала его за столом. Лучше бы ничего этого не видела. Зачем я только полезла сюда? Зачем???

Смахнув с ресниц выступившие сентиментальные слёзы, отношу наши с Русланом кольца обратно на стол.