И этот выродок, стягивающий с неё трусы.

Следующая картинка. Снова пьяная. Тот же сценарий. Опять. Образы следуют один за другим. А в глубине сознания начинает биться мысль, что сейчас он сделает то же самое с Фабией. Дотащит её до первой свободной комнату, уложит на кровать, раздвинет ноги и трахнет.

Двигаюсь дальше. Зацепив стоящего старика, с трудом сохраняю равновесие. Для этого требуется безумное напряжение всех мышц.

Спина ублюдка уже далеко впереди. Метрах в десяти от меня. Почему единственный, кто вызвался помочь, это серийный насильник? Что не так с этим сучьим прогнившим миром?

Ещё несколько шагов. Касаюсь плечом парня и тот что-то говорит вслед, но я не разбираю слов. Зато вижу картинку, как он трахается с какой-то старухой за место в престижном университете.

Разум закипает. Его переполняют образы и эмоции, которые льются со всех сторон. Что не так с этим грёбанным миром? С этим сучьими людьми? Да, я сам — та ещё сволочь. Но меня таким сделали! Когда-то давно, я верил в человечество. В ответ меня предали и растоптали. А что случилось с вами, блядские выродки? Вас же кормили с золотой ложки. Жопу подтирали бумагой с серебряным тиснением. Одевали в костюмы от кутюр. Какого хера вы всё это творите? Просто потому что можете? Беситесь с жиру?

Ярость. Безраздельная злоба. Гнев. Я уже не могу сдерживаться. Кажется ещё немного и всё.

Моргнув, концентрируюсь на размытом рыжем пятне, в которое превратились длинные волосы Фабии. Заставляю себя переставлять ноги, двигаясь вперёд.

Не сорваться. Нельзя! Преторианцы. Они убьют меня. Я уверен. Стоит раскрыться и мне конец.

Эта мысль рациональна. Логична. И скорее всего абсолютно верна. Но она ни йоту не помогает. Взять себя в руки не получается.

Переключаюсь на другое. Диксит. Если я не дойду до северной стены, её изнасилуют. Буквально через считанные минуты. А я не смогу ничего сделать.

Сознание взрывается десятками воплей. Мастер Разума вне категорий, который не сможет остановить одного жалкого человека? Какой он там категории силы? Вроде на пальце было кольцо Децимуса. То есть обычный, ни на что не годный мусор.

Сейчас в моей голове не один внутренний голос, а целая толпа. Завывают в унисон, требуя немедленно разобраться со всеми вокруг. А я продолжаю переставлять ноги.

Вижу чужую память, не желая этого. Не могу отсечь восприятие, не в состоянии утихомирить собственные мысли. Вывод? Контроль силы не просто ослаб. Его нет. Попробую сейчас ударить — умру. Без вариантов. Тогда мне уже никак не вернуться в старый мир. Не отомстить. Не залить улицы городов кровью. Не заглянуть в глаза врагов перед их смертью.

Эта мысль придаёт достаточно сил, чтобы пройти ещё пару десятков метров. Вот и проём, в котором только что исчезла Фабия и тот ублюдок.