Сначала не мог, потому что даже разговор по телефону разрывал на части, а потом все эти слова стали не нужны, утратили смысл, потеряли своё назначение, перестали быть важными."

"– У меня похожая с Османом история предательства. Я очень хорошо понимаю, что он чувствовал. Я знаю, что он чувствовал, потому что испытала то же самое, пережила тоже самое. Поверь мне, Камилла, чтобы ты ни сделала, что бы сейчас ни сказала и как бы ни просила прощения, ты никогда не будешь с ним. Даже если не будет меня, даже если никого из женщин в его жизни не будет, ты к нему не вернёшься.

Пойми это, прими и живи дальше. Хватит жить воспоминаниями.

Они замолкают, обе. Я даже шелохнуться боюсь.

Варя говорит, а я понимаю степень её разочарования. Она потеряна в этой жизни, как и я. Справилась, пережила, пошла дальше, но всё равно боится поверить, боится довериться, не желает повторения, как и я.

За эти двое суток она лишь раз обмолвилась мне о своей истории, мельком. Не хочет говорить, не желает, чтобы я знал.

Зато Камиллой её затравили все, кому не лень. Смогла бы она сейчас с ней так ровно говорить, если бы действительно была моей женщиной? Не знаю.

– Чувства чувствами, но Осману нужен секс, много секса – жаркого и жёсткого. Мы трахались с ним, словно безумные, до крика и хрипоты, бывало и до боли. Справляешься? – Вот же… действительно мразь.

– Камилла, достаточно. Самое гадкое – лезть в постель к другому человеку, пусть даже этот человек – твой бывший мужчина. Наши отношения и всё, что происходит в них, включая постель, тебя не касаются. Никого не касаются. А выносить такое на публику – словно задницу на главной площади города оголить и ждать, что тебя похвалят.

Твои слова меня не задевают, всё, что ты говоришь – это лишь предсмертные хрипы отчаявшейся женщины в попытках вернуть мужчину.

Я решаю, что достаточно. Хватит. Занавес. Камилла сказала всё, что хотела.

– Куколка, вот ты где? Я тебя потерял, – подхожу, заключая её в кольцо рук.

Камилла смотрит, словно взбесившийся зверь, на наши объятия, сжигая взглядом нашу пару. Но мне всё равно – её эмоции меня не волнуют, больше не вызывают внутри урагана, сметающего всё на своём пути.

– Всё в порядке? – спрашиваю, целуя в висок.

– Да.

Мы немного поговорили. Камилла уже уходит, пока не сказала лишнего.

Поворачиваю голову, смотрю в упор на бывшую женщину:

– Камилла уходит.

Тут же разворачивается и уносится прочь с террасы, оставляя нас вдвоём так и стоять, в обнимку.

– Спасибо, – прижимаюсь к ней. – Спасибо, за всё, что ты сейчас сказала. За все слова, что пять лет сидели во мне, но я так и не смог их произнести.

– Ты всё слышал?

– Не всё, но многое. Ты говорила обо мне, но, кажется, о себе говорила больше.

– Я тоже не смогла сказать.