А то ишь что удумал.

Так, а что дальше? А дальше надо действовать, пока Мастеров не хватились в гвардии графа. Такой шанс упускать нельзя.

Плетение трансформационного конструкта получается за доли секунды. Опп! И вот я снова сижу в имении, привалившись спиной к высохшему дереву. Бррр, только задница замерзла от сидения на холодной земле. Быстро вскакиваю и через Егора разгоняю кровь в тазобедренной области. Надо было взять с собой расскладной стул. В следующий приход обязательно прихвачу. У меня пока еще нет наследников, и мне никак нельзя простужаться.

— Утес, это Замок, — доносится снизу вперемешку с помехами.

Хватаю с земли рацию Каменщика, оттряхиваю от песка и отвечаю, старательно копируя манеру общения мага.

— Замок, Утес. Никак нет. Едрить этого сукина сына! Всё еще бегаем по кушерям и его ловим.

— Утес, ждем, — лаконичный ответ.

Надеюсь, два часика подождут еще. Больше мне не надо.

Бегом покидаю имение. Крадучись, перелезаю забор и, постоянно оглядываясь, демонстративно трясясь от каждого шороха, добираюсь через лес к дороге. Скорее всего, Охранка раскидала в лесу дофигищи камер и уже в курсе о моей вылазке, вот я и строю из себя робкого боязливого подростка.

Связываюсь со Студнем, и вскоре ко мне подъезжает бронированный фургон Мастеров. Автоматическая дверь отходит в сторону. Внутри Студень и еще пятеро бойцов.

— Едем на Дорожную дом один корпус один, — скороговоркой говорю, запрыгивая в салон.

— Шеф, это в Северном Чертанове что ли? — оглядывается водитель, доставая карту из бардачке."

"— Секунду, — сверяюсь со сведениями из памяти Каменщика. — Ага, там.

Фургон трогается, и я инструктирую бойцов, куда мы движемся и зачем. Быстро проглядываю сообщения в телефоне. Хорошие новости: Борзов пришлет рефрижераторы. Трижды ура. В этот раз трофеи не пропадут. Отправляю княжескому шурину адрес и ориентировочное время. В эту секунду звонит незнакомый номер.

— Да?

— Ну привет, Вещий, — противный голос Димки Паскевича невозможно не узнать.

Легок на помине. А я ведь говорил Маше, что он скоро объявится. Такие мудаки ничему не учатся. Наверно, Паскевич уже убедил себя, что ему просто не повезло — случайно поскользнулся и улетел в аут, налетев на мой пси-клинок.

— Ты звонишь извиниться, как обещал? — спрашиваю.

— Я тебя порву на реванше, простолюдин! — рычит Паскевич. — Завтра же! Ты понял?!

— За тобой сейчас ржавеет сотня извинений, — напоминаю. — Пока их не сделаешь, мысли о реванше можешь засунуть себе глубоко в задницу.

— Как ты разговариваешь с княжичем? — продолжает он тявкать.

— А как с тобой еще разговаривать, раз ты слово не держишь? — удивляюсь. — Сто извинений лично в лицо. Слабо?

Молчит.