— А как в университете дела?

Она усаживается напротив и подпирает кулаком подбородок, глядя на меня с теплотой. А у меня в душе такой ураган. И мне хочется поделиться. С кем, если не с мамой? Раньше у меня был такой человек, но теперь он и есть причина боли.

— Егор вернулся, — говорю как можно более ровно. — Встретились в университете.

У мамы по лицу вдруг бежит тень.

— Ой, плиту не выключила! — спохватывается и вскакивает.

Я наблюдаю, как она начинает суетиться. Щёлкает ручкой режима на плите, хотя та стояла на нуле. Берёт тряпку и начинает вытирать стол.

— И… как у него дела? — спрашивает не оборачиваясь.

— Не знаю.

— Слушай, Бублик сейчас кучку сделает. Ты доедай, а я побегу его выгулять. Как раз и отцу наберу, узнаю, скоро он или нет.

Мама набрасывает ветровку, подхватывает собаку и уходит, оставляя меня в недоумении от такой перемены в поведении.

И тут у меня где-то в груди пробивает током."

"— Не может быть, — резко подскакиваю и говорю сама себе.

Но болезненная догадка жжёт, и я срываюсь в спальню родителей.

Мама почему-то думает, что если она спрячет что-то в ящик с нижним бельём, то это точно никто не найдёт.

С гулко стучащим сердцем открываю ящик в комоде, до последнего надеясь, что я ошибаюсь.

Но…

В углу нахожу свой старый смартфон. Треснутый экран. Прямо перед аварией я держала его в руках и писала сообщение Семёну.

Выключен.

Жму кнопку — не включается. Быстро подсоединяю к зарядке, что лежит у мамы на тумбочке у кровати.

Кажется, будто ещё никогда так долго я не ждала, пока включится телефон. Заставка, логотип, приветствие.

Открываю мессенджер и зависаю, ощущая, как по спине идёт волна жара.

Пропущенный. Пропущенный.

«Конфета, прости»

«Прости, что не уберёг»

Следующее сообщение через неделю:

«Юля, как ты? Возьми трубку. У меня тут забрали телефон, только вернули. Перезвони»

«Конфета, я с ума схожу. Сдохну без тебя. Я вижу, что читаешь. ОТВЕТЬ. Мой новый номер 789-хх-91»

А потом ответ. От меня.

«Ненавижу тебя»

Я не писала этого! Родители сказали, что телефон разбился во время аварии.

И ещё сообщения от него. Он просит прощения, говорит, что думает только обо мне, что готов на всё ради меня, хочет увидеть.

«Не звони мне больше и не пиши.

Последнее сообщение исходящее. От меня.

Чувствую, как по щекам катятся слёзы, а воздух в груди спирает так, что не продохнуть.

В коридоре щёлкает замок. Я сдёргиваю телефон с зарядки и выхожу.

Мне даже говорить не приходится. Мама и так всё понимает. Она прикрывает на секунду глаза и тоже начинает плакать.

— Прости меня, доча. Прости, пожалуйста! — делает шаг ко мне прямо в обуви, но я отшатываюсь. Просто не могу поверить в глубину такого предательства. Это так больно.