Запрыгиваю и усаживаюсь на высокую тумбу.

— Как потерял-то?

— Бухали…

Рассказываю ему всю эту историю.

— …Ну и короче, Яра отморозилась. Вроде все хорошо. Но, блять, пальцы обмораживает, когда прикасаюсь. И общаться совсем перестали. А ещё этот… майор, вроде, — выплевываю я. — Возле нее вьётся. Начальник. Спрашиваю её, она отвечает односложно. Подписка о неразглашении, типа. И даже все её переписки сливают в отдел безопасности.

— Мда, Вань. Стремная история. Нотаций читать не буду, вроде сам всё понимаешь.

— Что делать?

— А чего хочется?

— Чего хочется?.. Примитивного. Ему — втащить. Её — выдрать.

— Не вздумай кувалдами своими махать, слышишь?

— Ну я не совсем Иван-дурак. Но ты же спросил — чего хочется.

— Лучше для Яры замути что-нибудь.

Вздыхаю…

— Чего-то мне сложно, брат, мутить. Кипит внутри. Боюсь, ебнет. И окончательно разнесет нас. А я люблю её…

— Какое — разнесет? Не загоняйся. Яра любит тебя.

— Не уверен. Она из-за этого ебанного поцелуя вещи собрала, понимаешь? Словно я ничего не значу больше.

— Я бы посмотрел, как ты бы себя повел “после ебанного поцелуя”.

— Тьфу-тьфу… — с опаской смотрю на него. — Даже знать не хочу, как повел бы себя я. Сбором вещей бы точно не обошлось.

— Вот именно. Давай, с работы ее встреть. Эва говорила, она вчера тачку в ремонт загнала.

— А мне даже не написала… — теряя последнюю энергию, качаю неверяще головой.

— Взбодрись, — бьёт по плечу. — Размазня. Накосячил — исправляй.

Смотрю на часы.

Теперь у нее график плавает, и не знаю во сколько забирать. А звонить не хочется, хочется сюрприз. Ладно, подожду.

Потискав на прощание племяшей, обуваюсь.

— Дядя Иван… — виснут они. — А к собачкам можно?

У нас рядом с базой маленький хоспис для служебных собак, вышедших на пенсию, или не восстановившихся после ранений. Не всех удается пристроить. Вот, детей туда катаем, собакам нужно общение, а не только уход.

— Завтра поедем.

Заберу их на день, пусть Андрюха с Варей вдвоем побудут.

Перед тем как проехать пост во двор управления, вывешиваю на лобовуху пропуск. Паркуюсь на внутренней стоянке.

Слушаю музыку, жду жену.

Помню, как тут голову на неё сворачивал… Моя Лара Крофт.

С первого взгляда влип!"

"Улыбаюсь, вспоминая ощущения, когда была ещё не моя. И в груди колотится и горит. Словно и не было этих лет вместе.

Чувствуя лёгкое возбуждение, дёргаю вниз ворот.

Не отмораживайся, пожалуйста, у меня уже крыша едет… — у меня с ней вдруг стало много внутренних диалогов, когда нормальные закончились.

Яра выходит где-то через час. Волосы распущены. А она их только дома распускает. Для меня…

Это дёргает, почему-то. Зачем распустила?

Останавливается на крыльце с кем-то из коллег. Короткий разговор… Ветер развевает темную копну.

Проходит мимо меня.