Глава тридцать восьмая: Габриэль

Я сам сажусь за руль и пока отвожу Киру домой, она успевает уснуть. И спит так крепко, что даже не замечает, когда притормаживаю около подъезда ее дома. Искушение плюнуть на все и вернуться домой, уложить ее сонную в кровать, а утром прикинуться чайником так велико, что я даже снова завожу мотор, но Кира все-таки просыпается.

Сонно хлопает ресницами, потягивается. И виновато морщит лоб, когда у нее выразительно урчит живот.

— Спасибо, что отвез, — благодарит упрямица и я снова вздрагиваю от неожиданности, когда она целует меня в щеку. Многогранное существо: не краснела час назад, зато теперь пунцовая от простого «чмока».

— Я доведу тебя до двери.

Она пытается возражать, но я придавливаю сопротивление своим фирменным взглядом. Кире остается только покориться.

Кира действительно живет в какой-то сырой конюшне — по крайней мере, подъезд изнутри выглядит именно так. Мы останавливаемся около квартиры и Кира еще долго роется в сумке в поисках ключей. Потом с торжественным видом трясет связкой у меня перед носом.

— Больше не выбрасывай мои подарки, ладно? — говорю я, когда она дважды проворачивает ключ в замочной скважине.

— Ты заслужил, — тут же царапается она.

— Но только в этот раз."

"— И во все остальные тоже, если напросишься. — И уже спокойнее, словно невидимый рефери скомандовал «брейк»: — Не обижай меня, Габриэль Крюгер, потому что ты делаешь мне больно. А у меня очень низкий болевой порог и я не из тех, кто получает удовольствие от моральных издевательств.

Отчитала, как школьница, еще бы за ухо потаскала для остроты эффекта.

Я давлю в себя злобную сволочь и просто щелкаю Киру по носу, от чего она смешно морщиться, как хомяк.

— Завтра ты дома: отдыхай, высыпайся. Я позвоню в обед.

— У меня дела, и я обещала Виктории… — Ее желание перечить пропадает, стоит просто пристально посмотреть ей в глаза. — Хорошо, буду ждать.

Мы даже не целуемся на прощанье: Кира просто тянет меня за рукав пальто и отпускает.

Дома я просто проваливаюсь в какой-то совершенно дурацкий сон, где меня сперва подбрасывают до неба, так, что еда не задыхаюсь в облаках, а потом, словно сыр из фондю опускают в кипящее масло. И где-то на дне дурацкой кастрюли пиликает назойливый телефон. Во сне я даже умудряюсь открыть глаза, чтобы найти эту дрянь и разбить ее обо что-нибудь. Но телефон продолжает звонить.

Не сразу, но даже во сне соображаю, что это звонок из реальности. Нащупываю его под подушкой, жмурюсь, потому что яркий экран слепит. Только с третьей попытки вижу моргающий на верхней панели значок входящего письма. Мысленно отмечаю, что сейчас половина четвертого ночи. Собираюсь отложить до утра, но приходит еще одно сообщение. И еще одно, и еще. Они сыплются с частотой раз в минуту.