И так же, развеваясь от резкого разворота, летит копна её волос. Ничего не вижу за ней, но адреналин сносит мне голову, я рефлекторно выхватываю оружие. Поднимаю, целясь сквозь Мару. Но стреляю не я!

Хотя я тоже стреляю, сразу с обоих стволов, как только Мара начинает оседать. Прямо ему в голову. Он отлетает.

Шокированно опускаю глаза себе под ноги. Там Мара… Её очки слетели и разбились. И роскошные волосы рассыпались по грязному асфальту. Заторможенно веду взглядом по её телу.

В живот…

В живот – это очень больно. И почти всегда смертельно."

"Я вижу, как по ней идут болезненные судороги, и как её колотит.

Падаю на колени.

И только сейчас понимаю, что воспринимал её как нечто неуязвимое и бессмертное. А она…

«Плоть слаба».

– Ты знала?!... – теряю голос.

– Мне нужен хирург… – хрипит она полушёпотом.

Обычно после такого ранения всё заканчивается минут через десять. Даже скорую вызывать бессмысленно.

Десять минут?! У меня осталось только десять минут её?!?

Я не согласен, блять! Кого убить, чтобы это остановилось? Но все, кроме меня, уже итак мертвы.

– Мара…

– Хирург…

Я задираю её платье, оголяя живот.

Всё залито густой тёмной кровью, но я вижу, что пуля прошила её татуировку с пулевым ранением. Ошарашенно хлопаю глазами.

«Сюда не смертельно».

Скручиваю юбку в ком, прижимаю к животу, сверху её окровавленные руки.

– Прижми!!

Подхватываю на руки, растерянно оглядываясь.

Она должна выжить! Обязана! Иначе зачем это всё?!

У меня очень мало времени. Улица пустая.

Мне нужен врач. И я несу её по улице. Какова вероятность, что здесь есть клиника? Нулевая. Травмпункт?

Люди, вы где все?!

Внутри меня начинается истерика. Сердце оглушающе громко колотится.

Но её пробитая тату с пулевым ранением даёт мне силы делать хоть что-то.

Зачем она так сделала?! Такой услуги я у неё не просил! И от злости мне хочется с размаху швырнуть её на асфальт себе в ноги.

Всё делает не так, как надо!!

– Зачем?!?

Её начинает отключать, я чувствую, как кровь течёт по моим рукам.

И мне страшно. Страшно так, что сводит живот.

Она говорила, что не от пули! – уговариваю я себя.

– Ты же сказала, что знаешь, как умрёшь! Тату это твоё!! – мне парадоксально хочется пристрелить её за то, что она позволила пристрелить себя.

– Я не умираю, – вяло шепчет она. – Просто поторопись с хирургом.

Уверен, она могла этого избежать. Могла!!

– А как же твоё всемогущество?! «Весь мир в моих руках»?!

– Хирург – его часть, и ты – тоже. Поторопись.

Её голос гаснет в болезненных стонах, но я чувствую в нём ноту раздражения.

– Куда, блять, поторопиться?! На тот свет?? До больницы я тебя не довезу!

Мара с трудом поднимает голову, переводя свой взгляд через дорогу. Торможу.

Неоновая вывеска.

«Ветеринарная клиника. Круглосуточно».