Интересно, как мадам Федотова относится к тому, что ее муженек спит с Таней? Или она не в курсе? Может, поехать к ним на квартиру и рассказать, как несчастная больная сестра откинула тапки? Да уж, глупее ничего не придумать! Но в голову совершенно не приходили нормальные мысли, только чушь собачья.

Вздохнув, я почувствовала, как неприятно сжимается желудок. Что-то он стал болеть у меня часто. Может, наконец допрыгалась до язвы? Да нет, скорей всего, просто надо поесть. Свернув в маленький, безлюдный в этот довольно поздний час переулочек, «Вольво» повез меня домой.

На перекрестке вспыхнул красный свет. Народу кругом никого, машин, впрочем, тоже, смело можно проигнорировать запрещающий сигнал, но меня обучали вождению в Париже. Дисциплинированные французские водители трепетно соблюдают правила, поэтому я покорно нажала на тормоз и от скуки принялась глазеть по сторонам. Через пару секунд загорелся зеленый, но я не сумела двинуться, так как увидела совершенно невероятную картину.

На углу стоял довольно большой щит с черными буквами «Мосгорсправка». Когда-то его братья вольготно жили на многих московских улицах, сейчас стали редкостью.

Но глубокое изумление вызвал не рекламный стенд.

Около него сидел на корточках голый парень. Правой рукой он стыдливо прикрывал предмет особой мужской гордости, левой зачем-то держался за железную стойку. На шее у юноши болталась табличка – «Работаю наемным любовником, трахаю чужих жен».

«Ну ничего себе», – подумала я, оглядывая «живое объявление». Даже разделся, чтобы товар лицом показать. Хотя называть то место, которым красавчик зарабатывает на жизнь, лицом как-то не с руки.

Внешне он был хорош, как обертка туалетного мыла: белокурые картинные кудри, огромные глаза, мужественный подбородок…

Я не выдержала, опустила стекло и поинтересовалась:

– Вам не холодно?

Парнишка дернулся, попытался посильней прикрыться довольно узкой аристократической ладонью и проблеял:

– Бога ради помогите!

– Чем? – в обалдении поинтересовалась я.

– Отцепите, больше часа сижу, никого нет…"

"Я вылезла из «Вольво» и подошла к парню. Вблизи стало заметно, что безупречно чистая кожа пошла мурашками, кончик носа посинел, а правая рука прикована к палке при помощи самых обычных милицейских наручников.

– Кто это вас так? – поинтересовалась я, разглядывая «Прометея». Впрочем, на человеколюбивого титана он не тянет, да и орла рядом не видно.

– Позовите милицию, – забормотал юноша, – и снимите табличку.

– Так вы не «живое объявление»? – дошло до меня наконец.

– О боже, – устало вздохнул мужчина, – конечно, нет. У вас есть мобильный? Вызовите патруль.

Чувствуя себя красноармейцем Суховым, я открыла багажник.