Это приятно…

— Женечка…

В его интонациях много Красного — нежности, глубины и лирики.

— Осторожно, вкусный мальчик… Мои уши принадлежат ЕМУ.

— Что я могу?..

— Ты можешь… удовлетворять своё любопытство и свои страсти.

— А если я хочу удовлетворять… другое! — в его голосе надрыв.

Нет, сюда нам нельзя… Давай-ка, назад. Из болючего в горячее.

— Тогда… — отстраняюсь, ловя его взгляд.

Нахмуренный.

— ОН выпорет меня… — от одной мысли по спине идет волна животного страха, смешанного с возбуждением. — Думаю, ремнем.

— Как…

— Как?… стянет трусики… снимет ремень… животом к себе на колени… — шепчу я, вспоминая.

— Это… больно?

— Это ремень… конечно, это больно!

— Зачем ты… Зачем тебе? Зачем ТАК? Ты же можешь сказать ""Красный""!

— Это не ""Красный""… Это ЕГО право.

— Не понимаю.

— Пока не прочувствуешь — не поймешь.

— Не думаю, что согласился бы на это.

— Ты бы не дал мне такую власть?

— Какую?

— Нижних… Мужчин без феминных склонностей. Именно мужчин Верхние наказывают немного по-другому. Это тоже порка, но по спине. Ремень, плеть, розга…

— По спине?.. Не понимаю, зачем. Можно же просто поговорить.

— Разговоры не работают. Человек понимает только боль. В ванильных отношениях боль причиняют душе. В Тематических — телу, защищая чувства. Представь… Что ты принадлежишь мне. И сделал нечто. Неприемлемое. Я могу ударить по твоим чувствам, отказавшись от тебя, показать, что ты не значим. Или ударить по твоей спине. Создавая болевой якорь на ситуацию, но не раня твои чувства, показать, что ты всё равно мой, хоть и накосячил. Что выберешь ты?

— Тело.

— Вот…

— Женечка…

И опять этот надрыв!

Ну что ж ты все время всплываешь… котенок мой непотопляемый!

Его губы в сантиметре от моих.

Поднимаю лицо выше, подставляя его губам шею.

— Тебе нравится мой запах?..

Мой мальчик держится.

Вдох… мою шею холодит. Выдох… горячий! И опять вдох! Еще глубже…

Дышит…

Растворяюсь в музыке… и его пластичном, сильном, уверенном теле.

Музыка пронизывает нас, мы отключаемся…

— Женечка…

— Шшшш…

Срывает не его. Меня.

Иногда… абсолютно не в состоянии контролировать поток своих чувств. И мой рот живет своей жизнью.

— Если бы ты принадлежал мне…

Его глаза закрыты. Приоткрытые губы медленно ищут мои.

— Если бы ты… принадлежал мне… по-настоящему…

— Я был бы самым счастливым мужчиной.

— Нет, — сжимаю его волосы на затылке, оттягиваю назад, предотвращаю катастрофу поцелуя. — Ты бы ПРИНАДЛЕЖАЛ. Это оглушающе больно, и кроме этого ничего бы больше не осталось.

Его глаза такие пронзительно черные, что почти «Красные». Поджимает губы.

— Такой ты котенок еще… — глажу по лицу, закрывает глаза. — Ласковый… Что ты в этот омут лезешь? Утонешь.

— Плевать…

— Дурачок…

Но вкусный!..