Дышать стало проще. Рабочее оружие я оставляю у Стаса. Это родное. Свое. Погладил верного друга пальцами, налил стакан воды и запустил «волшебную» программку для того, чтобы найти, кому принадлежит тачка. Не удивлюсь, если она оформлена на какого-нибудь бомжа. Но раз не прячутся, значит уверены, что их не видят. Время такое. Во дворе и правда никого. Им не повезло. Вероятно, наблюдатель пропустил момент, когда я вернулся. Это хорошо. Это сильно повышает мои шансы быстро ее найти. Лишь бы они ничего с ней не сделали. Лишь бы она это выдержала.

СУКА!!! Когда же все это закончится?! Ударив кулаками по столу, уставился в монитор. Программа уже прогоняет номер по базам в попытке найти владельца.

«Может липовый?» — мелькнула мысль. Ищет слишком долго.

Налил еще воды. Сейчас бы чего крепче, но нельзя. Я должен быть максимально трезв. В колонках раздался характерный звук завершения поиска.

Нашел!

Фамилия Имя Отчество, адрес регистрации, телефон. Спасибо друзьям в ГИБДД. Усмехнулся и пошел переодеваться.

— Ну что, Ангел, — осмотрел свое отражение в зеркале. Весь в черном: джинсы, футболка, кроссы, толстовка и куртка с большим капюшоном из-под которого видны светло-голубые ледяные глаза. — Погнали!

Проверив оружие, запас патронов покинул квартиру направляясь прямиком по найденному адресу. Там, естественно, никого не оказалось. Подожду. Мне не привыкать. Все мысли о Лесе задвинул как можно дальше. Сейчас нельзя. Сделаю ошибку, она пострадает. Соберу информацию, потом позвоню Стасу. Сейчас сам. Мне так проще.

Одна сигарета… Вторая… Третья… В наушниках музыка нагоняет адреналин.

Четвертая…

Сука, пачка закончилась! Смял и зло швырнул ее вникуда.

Во двор въезжает та самая тачка. Из нее выходит мужик лет сорока. Он еще ничего не подозревает. Меня не видно, но я рядом. Ближе, чем ему могло бы показаться. Заходит в подъезд, выбросив окурок прямо у порога, прямо к кучке моих, и оказывается прижат к стене с ножом у глотки.

— Шшш, — говорю ему. — Молча наверх, — осторожно кивает. Разворачиваю, толкаю его в спину.

Поднимаемся, заходим в квартиру. Бардак. Валяются какие-то шмотки, раскидана обувь. Мерзко пахнет. Скидываю капюшон, и мужик от чего-то бледнеет. В одной руке кручу между пальцев нож, вторую засунул в карман и широко расставил ноги принимая удобную, обманчиво расслабленную позу.

— Где она? — задаю самый важный вопрос.

— Кто? — нервно спрашивает хозяин этого убогого места. У него даже машина выглядит лучше, чем это жилье. Назвать домом язык не повернется.

— Девушка, которую увезли сегодня в твоей машине, — прокручиваю нож и словно случайно запускаю его в стену, чуть выше головы этого типа. Он дергается и оседает на пол. Начинаю сомневаться, что это чмо как-то причастно к похищению моей девочки.