Затыкает одним безжалостным поцелуем, затягивая в свою квартиру. Чувствую, как он закрывает за нами дверь и тут же вжимает меня в неё, подхватывая под бёдра.

Не знаю, что двигает мной. Либо четыре коктейля ударившие в голову, либо мысль, что у него никого нет.

Отвечаю на страстный, безумный поцелуй, сносящий всё вокруг. Именно он! Мысли все испаряются, а мне хочется только одного. Мужского тепла. Его тепла.

Три года без близости. Без Артура. Единственного мужчины, который у меня был.

Я помню те времена, когда он стал моим первым. Раскрепощал меня, заставлял краснеть, стыдиться. И делал всякие недопустимые вещи, которые после стали для меня нормой.

И этот жаркий, распущенный и жутко пошлый поцелуй ничуть меня не смущает. Как и мои ноги на его талии. И его горячие ладони на бёдрах, скользящие под платье по ногам вверх.

Сумасшествие.

Я делаю это!

Но не знаю, решусь ли продолжить. Руки трясутся, как и всё тело. Казалось бы, даже внутренности дрожат от страха.

Беркутов как будто чувствует это. Останавливается. Его лоб касается моего.

– Останови меня, если хочешь, – он что, читает мои мысли?"

"И что делать, если я не хочу? Тревога кричит об одном. Опасность. Горькая, едкая, портящая всю жизнь. И только здравый смысл, замутнённый похотью, и пару стаканов алкоголя говорят о предохранении. Всё ведь будет хорошо, если мы воспользуемся защитой, да?

Да, всё будет отлично…

Но вот это нормально? Переспать со своим бывшем, после всего? И при этом потом разойтись также, как и сделали эту ошибку? Легко и быстро?

Именно сейчас вспоминаются слова Дашки. Её поступок.

Ей вообще плевать. Она переспала с первым встречным.

А я не могу с Артуром! Из-за боязни!

Раньше было проще. До того, как я узнала, что у Артура это долбаное заболевание, а у меня нет никакого бесплодия, о котором мне втирали с самого детства. За что и поплатилась.

Но ведь сейчас мы обо всём знаем. Не сделаем прежних ошибок. Так? И всё будет нормально…

– Но боюсь, я не смогу. Мир, я ждал этого…

– Только при одном условии, – закусываю губу, перебивая его.

Что я творю? Не могу угомонить бушующий огонь внутри. И там, внизу живота.

Алкоголь вперемешку с возбуждением накрывает.

– Ты предохраняешься.

– Не учи меня, как юнца, маленькая пакость, – и снова целует меня в губы, унося куда-то в пропасть.

Мне хватает его согласия. И своего желания.

Внутренний рубильник срывается.

Щёлк.

Не понимаю, что происходит.

Я не сопротивляюсь в тот момент, когда он перемещает меня с коридора в спальню. Ласкает, сводя с ума и даря снова те забытые давно чувства.

И укладывает меня на кровать, снимая долбанное платье. Меня не волнует ни отсутствие лифчика, ни то, как я сейчас себя веду, касаясь пальцами его брюк.

Три года воздержания, боязнь секса… Это никуда не пропало.