Он подносит его к уху, снимая блокировку со своего:

– Диктуй номер для перевода.

– Ааа… Вы кто?.. – растерянно вопрошает Пашка.

– Банкомат. Номер…

Пашка диктует, Хам вводит цифры, я обтекаю.

– Сколько?

– Двенадцать…

– Точнее.

– Двенадцать тысяч…

– Баксов? – поднимает он бровь, глядя на меня скептически.

– Рублей! – закатываю я глаза.

Делает перевод. Скидывает вызов. Протягивает телефон.

– Спасибо… – обескураженно смотрю на телефон в своей руке. – Не нужно было.

– Мои подчинённые должны только мне.

– Я отдам…

– Отдамся – звучит лучше! – ухмыляясь, падает на подушки. Полы белоснежной расстёгнутой рубашки распахиваются, обнажая торс.

Скотина какая… От возмущения меня взрывает так, словно десять минут назад я не фантазировала на тему своего сексуального рабства! Зачем он заплатил за меня? Кто его просил влезать?!

Его пьяный раздевающий взгляд ползёт по мне снизу вверх.

В горле встаёт непроглатываемый ком, отрубая мой главный механизм самосохранения – самоиронию.

– Иди в задницу… – дерзко встречаю я его взгляд. – Переведу я тебе твои бабки с утра!

У братьев перезайму.

Лицо Светлости застывает. Интуитивно отшатываюсь подальше, потому что он мгновенно оказывается рядом. Впритык. В его оскале много волчьего. Клыки сверкают своей белизной.

Я чувствую запах виски, дорогих сигарет, парфюма и… ощутимый даже сквозь это всё – его: мускусный, головокружительный, мужской.

Он делает шаг вперёд, я – назад. Ещё один. Медленно. Как тигр. И также внушительно под его кожей переливаются от движения мышцы.

Мои ягодицы упираются в тумбу. От резкого скачка адреналина меня окатывает горячей волной. Тумба тормозит меня. Но не тормозит его! И я зажата. Горячее дыхание обдаёт мою шею и останавливается у уха.

– Что ты сказала? – низко, хрипло, угрожающе.

Надо признать – я ебанутая. Это факт. Вместо того чтобы извиниться перед всесильным гадом, мой рот продолжает дерзить:

– Иди в задницу. Ты меня не купил, ясно? И можешь отправить меня в ад, если твоя нежная психика не выдержала посыла.

Его глаза закрываются, пряча от меня тяжёлый взгляд. Как гиря. Пудовая. На ногу.

– Снимай халат.

– Чего?!

– Он мой. Снимай.

Ну супер! Так и знала, что не стоит рассчитывать на этот чёртов халат и его адекватность. Сволочь! Здесь всё его! А мои вещи вертятся в машинке. Все. Включая трусики.

Но… мне сейчас плевать! И этот ёбаный халат хочется швырнуть прямо ему в лицо. И, толкнув его в грудь, я развязываю пояс, с ненавистью и вызовом глядя в его стальные холодные глаза. Веду плечами, позволяя халату упасть к своим ногам. Пусть подавится!

– Забирай!

– Непременно… – хрипит он, не отводя взгляда от моих глаз. Дёрнув за руку, неожиданно ловко разворачивает меня лицом к тумбе.

Теряя равновесие, опираюсь на неё руками.