— В общем, так, — говорит Света после небольшого молчания. — Ты можешь позвать ребят к нам или договориться о встрече завтра до обеда. Ну или пусть приезжают к тебе в больницу.

— Хорошо. Я подумаю.

Все по делу, но я не могу так с ходу. Что-то не дает мне принять это решение. Словно кто-то держит ручник. Пишу пацанам, что чуть позже сориентирую их по своему графику, и убираю телефон.

Приезжаем уже в сумерках. Ветка завозит меня к себе в квартиру, проводит небольшую экскурсию и собирается ненадолго уйти, чтобы купить продуктов и встретиться с подругой. Не возражаю, мне и самому нужно побыть одному и настроиться на завтрашний день.

С интересом исследую помещение. Некоторые вещи мне знакомы, будто напоминают о прошлой жизни, но их очень мало. Ветка, как и я, вычистила все. Мы не должны были больше встретиться, но каким-то магическим образом нас все же притянуло друг к другу. Судьба, не иначе.

Решив хоть что-то сделать самостоятельно, забираю сумку с вещами, чтобы разобрать. Мои планы нарушает телефонный звонок. Так голосить может только домашний аппарат. Я думал, такие уже не ставят. Еду на звук, собирая все углы, и замечаю на тумбочке в коридоре телефон.

Как-то неправильно хозяйничать в чужой квартире. Хотя, может, что-то важное? Чуть замешкавшись, все же снимаю трубку.

— Алло, Света. Ну, наконец-то! — раздается в динамике мужской голос. — Куда ты пропала? Я ужасно соскучился...

Внутри все холодеет. Едва справляюсь с первым порывом бросить трубку.

— Светочка, не молчи, ты простила меня? — настаивает мужчина на том конце провода, а я от растерянности не знаю, что и делать. — Я так тебя люблю, давай больше не будем ругаться?

И ведь номером не ошиблись. Имя-то хозяйки квартиры.

— Это не Света, — еле выдавливаю из себя.

— А кто? — удивляется мужчина, и на пару мгновений повисает гнетущая тишина. А кто я ей? Да черт его знает. А он кто? Ответ точно такой же.

— А-а-а. — Мужчина отмирает первым. — Ты, наверное, родственник, за которым она ухаживает. — Удар под дых, аж воздух выкачивает из легких. — А я Сергей, ее жених. Позови ее, пожалуйста, к телефону.

Твою мать. Как же это все... Не может быть.

— Ее нет, — металлическим голосом отвечаю.

— Как нет? Мы же договаривались...

Он говорит что-то еще, но я его уже не слышу.

Вешаю трубку и хватаюсь за голову. Поток мыслей невозможно остановить. Одна за другой они вспыхивают в сознании, искусно дополняясь довольно реалистичными иллюстрациями. Теперь все недостающие кусочки пазла найдены и картинка собралась воедино.

Мама была права. У Ветки своя жизнь. Личная. И мне в ней отведено какое-то небольшое местечко. Как приблудной шавке. Справедливо, но отчего-то так больно.

Как она могла так со мной поступить? Зачем обманывала? Хотя она и не обманывала, я сам себя обманул.