— Витя? — Она смотрит на меня вопросительно. — С тобой все в порядке?

О да, теперь со мной все просто супер, когда она ко мне вернулась.

Наконец дошло до дурехи, что я — ее идеал. Не зря же пригласила меня именно в то место, где мы с ней раньше встречались. Она всегда была романтичной.

— Кх-кх… — кое-как откашливаюсь и заявляю ей: — Не зря я советовал тебе похудеть. Хорошо, что ты меня послушала. Инга, если бы ты так выглядела, когда мы были женаты, я бы вообще ни на кого, кроме тебя, не смотрел!

По-моему, красиво сказал, даже поэтично. Но Инга комплимент по достоинству не оценила.

Замечаю, как ее лицо кривится, будто ляпнул гадость.

— Я разве что-то не так сказал? — интересуюсь, подходя к лавочке.

Инга сверкает глазами, потом отчего-то смотрит в сторону, сглатывает и снова устремляет взгляд на меня.

— Вить, я пригласила тебя поговорить.

— Понял, — тут же заявляю. — Я тоже очень хочу с тобой поговорить!

— Я о личном, — вдруг признается она и закусывает нижнюю губу. — Мне очень нужно у тебя кое-что узнать."

"— Я готов, — киваю, и присаживаюсь к ней на лавку. — Давай говорить о личном. Впрочем, я знаю, о чем ты хочешь спросить. Итак, по пунктам: я один, ни на ком не женился, работу нашел. Не по профилю, правда, но доход имеется. Так что смогу даже за коммуналку сам платить, если надо…

— Вить, я не об этом, — качает она головой.

Обожаю мою Ингу! В отличие от остальных баб, в ней прямо-таки ноль меркантильности.

— Это очень приятно, — киваю с широкой улыбкой. — Предвосхищаю твой следующий вопрос — я тебя не забыл. Так что если ты готова начать все с начала, то я тем более.

— Э-э… — Лицо Инги отчего-то вытягивается. — Я и не об этом тоже. Я с тобой хотела поговорить о Жоре.

Как только она это выдает, у меня в душе прямо все переворачивается. Я ей о самом сокровенном, а она об этом недоумке. Соображает вообще, что несет?

— Как же до тебя туго доходит, Инга, — цежу сквозь зубы. — Вартанян тебе не подходит! Ты разве с ним не рассталась?

Инга округляет глаза, шумно вздыхает.

Давлю ее аргументами:

— Он же неадекватный, совершенный дебил…

Инга морщится, наверное понимает, что я прав.

И все-таки спрашивает:

— Скажи мне только одну вещь, ты виделся с ним полгода назад? Случайно не говорил, что мы с тобой помирились?

Как только она это спрашивает, сразу вспоминаю наш с Вартаняном последний разговор в квартире Инги. Точнее, не разговор, а мордобой.

— Ты меня, похоже, не слушаешь, — начинаю выходить из себя. — Я же говорю, забудь его. Он абсолютный псих, к тому же агрессивный. Напал на меня однажды вообще ни с того ни с сего. Чуть не прибил! Я потом целую неделю ходил с синяком на физиономии.

— Это когда же он на тебя напал? — Брови Инги взлетают.

— Ну… — спешно пытаюсь придумать, когда бы это могло быть, но, как назло, на ум ничего не идет.