Как щупальца невидимого осьминога, которые медленно опутывают голову с разных сторон и своими кончиками пытаются дотронуться до моих мыслей.

Вот и менталист. Причём, менталист, который действует полем. Уж не считается ли это сверхуровнем для этого мира? Предыдущий менталист считался сильным, хотя использовал нити для контакта.

Этот же решил проверить меня сходу. За такое в более развитом магическом мире я уже имел бы право его убить. И никто бы не осудил.

Но здесь, учитывая уровень менталистов, это бы вызвало непонимание. Тем более, что большинство людей такое воздействие просто не заметят. А одарённые, если и заметят, то, скорее всего, не придадут значения, списав всё на внезапную слабость. От недосыпа, например.

Однако меня таким фокусом было не провести. Я прекрасно всё чувствовал и понимал. Поэтому решил проучить этого зарвавшегося менталиста.

Чуть замедлил ход.

Ослабил мысленный барьер.

Дал ментальному щупальцу дотянуться до мысли… а потом резко поймал его своей сконцентрированной маной и затянул внутрь. В место, где сходу накидал ему различных ощущений из своей памяти.

Боли.

Острой боли, когда твоё тело сгорает от кипящей внутри маны.

И я спроецировал это чувство на его щупальце, вместе с рядом ярких образов, которые выдумал прямо сейчас: тьма, из которой тянется пахнущая сгнившим мясом рука; череп, отрывающий от тебя кусок плоти; капающий в глаза расплавленный металл.

Всё это приправил болью.

Острой. Но не максимальной.

И ментальное щупальце мгновенно потянулось прочь из моей головы. Вот только я держал его. Крепко. Чтобы дать ещё пару секунд развлечься моими выдумками.

Когда щупальце натянулось до предела, что грозило ментальной травмой, я резко его отпустил. Все остальные ментальные щупальца мгновенно отпрянули от моей головы.

А следом и поле маны.

Я подошёл к номеру сорок четыре и без стука вошёл в дверь.

Там стоял человек. Опираясь на деревянный подоконник двумя руками, он тяжело дышал, смотря в окно. Рядом, на том же подоконнике, было несколько потушенных о него же сигаретных окурков. На спину этого человека налипла взмокшая рубашка.

Он медленно обернулся. Я увидел лицо. Впалые глаза, с синяками. Щетина. Короткие чёрные волосы. Лет за сорок.

Менталист вытер мокрый от пота лоб и пристально посмотрел на меня.

— Лихо ты, — сказал он, выравнивая дыхание. — Редко у кого хватает подготовки так противостоять менталистам. Кто научил?

— Мастер своего дела, — уклончиво ответил я.

Менталист не отвёл глаза. Не моргнул даже. И вообще никак не отреагировал.

— Такому тебя мог научить только другой менталист, — твёрдо заявил он.

— Всё верно.

— Имя?

— Воздержусь.

— Таких единицы.

— Хорошо, если ты так думаешь.

Он слегка прищурился. На его лице заходили желваки.