Кабинет Натальи Андреевны на третьем этаже.

Стас придерживает передо мной двери и ласково, но крепко обхватывает за руку перед створками лифта.

— Боишься, что убегу?

— Есть немного, — отвечает он откровенно.

— Мне страшно. Но я хочу узнать правду. У меня амнезия, да?

— Коротко говоря, да. Но Наталья сама расскажет тебе. Она тебя наблюдала в самом начале, после аварии.

Перед дверью в офис психолога я набираю полные лёгкие воздуха, а потом захожу рука об руку со Стасом.

Наталья Андреевна ждёт меня. После немного неловких приветствий я сажусь в мягкое кресло. Нервно разглаживаю джинсы на коленях и спрашиваю прямо в лоб.

— Стас сказал, что у меня амнезия?

Психолог улыбнулась.

— Этого мужчину зовут Стас? Вам так сказали или вы знаете это?

— Муж сказал, что его друга зовут Стас.

— А вашего мужа зовут Сергей, так?

— Да, всё верно.

Психолог кивает, а потом отвечает. Но начинает заходить издалека, с ничего не значащей фразы.

— Человеческий мозг — самая большая загадка современности. Это очень сложно устроенная система, способная контролировать, регулировать и защищать.

— Защищать от чего?

— От неудобных и неприятных воспоминаний.

— Хотите сказать, что у меня — амнезия после аварии?

— Не только. У вас амнезия с частичной заменой одних событий другими.

— Извините. Я вас не понимаю.

Психолог вздохнула.

— Покажите, пожалуйста, документы, — попросила она Стаса.

Тот молча протянул свой паспорт.

— Посмотрите.

Я раскрыла паспорт. На фотографии был Стас, но под фотографией стояло имя моего мужа. Нестеров Сергей.

— Я не понимаю…

Стас или Сергей…

Друг."

"Друг моего мужа нагнулся, сжав мои ладони своими.

— Ириска, Сергей — это я. Я — твой муж. Мы познакомились три года назад, влюбились и поженились. Я могу показать тебе кучу наших совместных фотографий, свадебных в том числе.

— Ты — мой муж? Но почему? Я же живу с Сергеем! Или он не Сергей? Я ничего не понимаю!

Нестеров Сергей поднялся и показал мне копию свидетельства о заключении брака, в котором стояли наши с ним имена.

Мои пальцы ослабли, а он загрузил фотографии в телефоне, начав показывать их мне. Перед глазами всё расплывалось от слёз.

На фото были мы. Я и он. Он и я.

— Я — твой Серёжа, Ир.

42. Ирина

Друг моего мужа? О боже… Он не друг, а мой настоящий муж? Мой Сергей?

Я расплакалась, закрыв лицо руками.

— А кто тогда он?

Я уже ничего не понимала. Сергей обнял меня, прижав к себе, целуя волосы.

— Успокойся. Мы во всём разберёмся. Вместе. Идёт?

— Хорошо, — сказала я, немного успокоившись.

Сергей поднял меня на руки и пересадил на диван. Он вытянул свои длинные ноги и прижал спиной к своей груди, оборачивая капканом сильных рук.

— Ты считала своим мужем моего друга.