Стас напряжённо всматривается в меня, потом грустно усмехается, массируя виски.

— Ничего, да? Значит, ещё не наступило моё время.

Он откидывается на подушку и кажется бесконечно усталым. Я сама поднимаюсь к нему, целуя губы.

— Как хорошо, — шепчет он. — Только ты так умеешь… Поцелуй меня ещё.

Я охотно сдаюсь его просьбе. Мой телефон опять разрывается звонками. От мужа.

Стас подтягивает к себе сигаретную пачку.

— Можно я покурю?

— Кури.

Смотрю на телефон. Он замолк. Следом раздаётся трель звонка на телефоне Стаса. Он отвечает на звонок ровным голосом.

— Да. Она у меня.

Слышу, как муж грязно матерится в ответ. Стас усмехается.

— Твоё время вышло. Ты не можешь держать её в вакууме. Ты просто не даёшь ей понять.

Муж что-то говорит ему в ответ. Стас смеётся.

— Когда она последний раз была у врача, а? До моего отъезда? А потом ты закрыл её в выдуманном мире, не давая просочиться внутрь ничему. Не даёшь шанса. Пора это прекращать.

Стас глубоко затягивается.

— Да, брат. Я знаю. Я тоже люблю. И дело не в сроках, кто первый. Просто люблю. Ты сумел стать кем-то другим. Не имел на это никакого права, но стал. А я не могу и не хочу быть посторонним.

Муж кричит в ответ страшным голосом, и я поневоле зажимаю уши, слыша далёкие отголоски его ярости.

— Уже поздно. Она должна попытаться. Если ты любишь, то дашь ей шанс.

Стас отключает телефон, отбрасывая его в сторону.

— Настало время поговорить открыто, да? — спрашиваю я. — Вы знаете что-то, чего не знаю я.

— Ты тоже это знаешь.

Стас стучит по моей голове пальцем и целует в лоб.

— Где-то там, глубоко-глубоко. Но не хочешь вспоминать…

— Это из-за аварии?

— Да.

Стас поднимается.

— Я хотел бы рассказать всё беспристрастно. Но у меня не получится это сделать. Я — заинтересованное лицо. К тому же ты можешь мне и не поверить, да? Давай я отвезу тебя?

— Куда?

— Ты разговаривала с этой женщиной в больнице. Психолог.

— Изотова Наталья Андреевна?

— Да. Она наблюдала тебя сразу после аварии."

"Стас вытягивается и ещё раз целует меня, гладя пальцами по щекам.

— Как бы я хотел, чтобы всё встало на свои места! Я хочу этого и одновременно боюсь.

— Почему боишься?

— Потому что всё — не то, чем кажется, Ириска.

Тревога звенит колокольчиком внутри меня.

— Я узнаю что-то нехорошее, да?

— Жизнь редко бывает хорошей во всём. Я хочу, чтобы ты узнала правду. И боюсь, что потом ты меня разлюбишь.

Я улыбаюсь и смеюсь.

— Я тебя люблю? Люблю, не зная этого? Я люблю своего мужа.

Мои слова звучат так глупо, после того, как на этой постели я жадно и похотливо отдавалась другу мужа. Но чувства никуда не делись. Они там, внутри.

От мысли о коротком ёжике тёмных волос и тяжёлом взгляде мужа на моих губах проскальзывает улыбка.