Меня мутит и тошнит, а завтрак, съеденный накануне так и грозит выйти обратно.

Еду и не знаю, какой итог меня ожидает. Я вообще без понятия, дома ли сейчас Марат или уехал в свои бесчисленные командировки, ведь — он занятой человек, имеет бизнес по всюду.

Вот и угораздило меня забеременеть от него… Я же просто хотела писать книги. Создавать миры, истории… Вот и создала себе историю. Да еще какую!

Со Стевией не разговариваю с сих пор. Да ее почти не бывает в нашей комнате. Пропадает постоянно где-то. Видимо, ей стыдно, за то, что подставила меня так перед миллиардером. А может ей и вообще мое положение до одного места.

Автобус все ближе подвозит меня к поселку, и чем я ближе к Марату, тем острее желание поскорее удрать, трусливо поджав хвост. Да, я боюсь. Очень боюсь. Просто не передать, как!

А вдруг не примет? Ну как это не примет? Я же жду от него малыша… малышей! Ведь детей-то несколько! О, боже!

Как такое вообще могло со мной приключиться, я же тихая, спокойная «правильная» девочка!

* * *— Конечная остановка, девушка, выходим! — подгоняет меня водитель.

Народ давно сошел, а я одна жмусь в дверях автобуса. Так и подмывает меня сказать водителю, что возвращаюсь с ним в город.

А ну брось, Арина, к чему эти все твои метания? Ты беременна, или как?!

Иду пешком в поселок. Кое-как попадаю через пост КПП на закрытую территорию поселения мажоров.

Долго звоню в дом, стоя перед огромным высоким забором. Несмотря на то, что охрана поселка звонила в охрану Бероевых, и те явно знают о моем пришествии, все равно не спешат пускать меня в дом.

И когда я уже на грани того, чтобы развернуться и уйти, ворота все же со скрежетом, но распахиваются передо мной.

— Чего надо? — стоит Анна Петровна, недобро вперяясь в меня взглядом. Руки в боки, воинственный взгляд, угрожающая поза.

— Мне бы Марата увидеть… — боже, как же жалобно звучит мой голос на фоне ее грубого.

— А ну пошла вон отсюда! Марата ей подавай, шалашовка!

Ее слова больно бьют меня в самую душу. Не такая я… совершенно не такая! И если бы не козни Стевии, то ничего этого бы не получилось!

— Анна? — позади нее раздается до боли знакомый бархатный баритон.

Сердце мое уходит в пятки, стоит мне только заслышать этот властный, полный огня голос."

"— Марат Асланович, идите, это не по вашу…

— Марат! — жалобно выкрикиваю я от отчаяния.

В следующую секунду Марат мягко отставляет Анну Петровну в сторону и сам вырастает в проеме ворот.

Не спеша оглядывает меня с ног до головы. Под этим его взглядом ежусь, становлюсь будто бы ниже ростом.

— Проходи! — наконец кивает головой вглубь дома.

Иду за ним, вцепившись в свою сумочку с результатами анализов.

Какой же он все-таки высокий. И широкий в плечах. Черная футболка бугрится на бицепсах.