Но ничего сделать с собой я не могу. Я хочу её увидеть. Просто увидеть. Снова запах почувствовать. Неужели я так много прошу?"

"Из офиса выхожу пол десятого вечера. Дома меня никто не ждёт. Любовницы постоянной сейчас у меня нет — рано или поздно они начинают метить в жёны. Или просто надоедают. С последней расстались, потому что она закатила скандал с требованием на ней жениться. Еще несуществующей беременностью попыталась спекулировать. Это было месяца три назад. Завести новую я никак не сподобился. А теперь, по-моему, и не заведу.

Передо мной появилась цель, которую я очень хочу заполучить.

А еще мне очень хочется сделать хоть что-то приятное для неё. Сам заезжаю в круглосуточный цветочный, долго гоняю продавщицу, в итоге она собирает мне красивый букет из лилий. Он очень Лие подойдёт. Надеюсь, что ей нравятся эти цветы.

Хочу позвонить и спросить, чтобы ей хотелось в этот момент. Вот всё, что захочет, достану, но звонить не рискую — почему-то я уверен, что она мне не ответит.

Да и букетом как бы по морде не схлопотать. Однако ж — всё равно еду.

Время — поздно уже. Около одиннадцати. Но Лия — на больничном, я — привык к тому, что сплю мало.

Увидеть её хочется сильнее, чем жрать и спать.

В этот раз звоню в домофон. Думаю, что делать вид, что её нет дома, Лия не станет, всё это мы проходили.

Так и происходит.

— Кто? — слышу я её уставший голос.

Голос, после которого хочется взять и взвалить на себя все её ноши. Только она не отдаст.

— Я... - коротко, но я уверен, что она меня узнает.

Минуты её молчания растягиваются в вечность.

— Зачем ты пришёл? — с каким-то надрывом.

И моё такое же рвущееся в ответ:

— Пусти? А?

Пиликает домофон. Лия больше ничего не говорит. Я дёргаю дверь подъезда на себя.

Надо было сделать копию ключей... Но — не посмел. Это я сделать не посмел.

Захожу в подъезд, добираюсь до желанной двери, заношу руку, чтобы позвонить в звонок, только не успеваю — дверь открывается. На узкую щелку. В которую выглядывает Лия.

Ничего не говорит. Смотрит. Тусклым взглядом водит по мне и по цветам.

— Чаем напои... - хрипло... Больно... И даже выдираю из своего горла слово, которое очень редко произношу, — Пожалуйста.

Вздыхает. Прикусывает губу.

Спрашивает:

— Не уйдёшь? — тоже хрипло.

— Не уйду, — подтверждаю её опасения.

И свои.

Выдыхает. Всего одну фразу.

— Что ж ты хочешь от меня? После всего? — и такой она горечью пропитана, что я не выдерживаю.

Шагаю внутрь, хотя меня и не позвали. Оттесняю Лию, цветы швыряю на шкаф в прихожей, обвиваю её тело руками, вжимаю в себя.

И начинаю целовать лицо. Быстро, часто. Всё-всё.

И сердце моё, о котором я не помнил хрен знает сколько времени, колотится внутри так, как давно не колотилось.

И как же мне нравится к Лийке прикасаться. Как нравится вкус её кожи на моих губах.

Я спятил... Я.