— Оно действует на окружающих убойнее брендов, которыми ты обвешан. Наверное, такому можно научиться, но! — Делаю театральную паузу. Артём ржет. — Ты пьяный сейчас вдупель. А оно никуда не девается. Как и осанка, и жесты. Значит, в крови. Верно?

— Возможно. — Он облизывает губы и пялится на мою шею, ключицы, грудь.

Будоражит. Он так смотрит, что дыхание постоянно сбивается.

— Но ты работаешь, — продолжаю. — Много. Усердно. Нервно. Зачем?

— Твои идеи. Жги.

— Хочешь доказать папе что-то?

Артём качает головой, словно пропуская через себя мой ответ.

— Хорошо, — хвалит. — Но мимо. Все банальнее, Галчонок мой. Безделье опасно для жизни.

Он сказал «мой». Ого.

— Да ладно! — всплескиваю руками.

— Так и есть. Для ментального здоровья, дабы не впасть в депрессию и прочую муть, среднестатистическому мужику необходимо работать от тридцати часов в неделю.

— То есть ты пашешь, чтобы не впасть в депрессию?

— В том числе.

— Да конечно! Ты работал сегодня больше двенадцати часов. В свой день рождения! Спорю, проснулся около шести!"

"— В пять тридцать.

— Вот. Встать в пять тридцать и приползти с работы в восемь. Мне особенно нравится, что ты искренне веришь, будто это все ради ментального здоровья!

Артём запрокидывает голову и громко хохочет. А я с ним!

— Да что ты понимаешь, пьяная шлюха! — отмахивается он.

Мы снова горячо целуемся. Теперь я уже отвечаю. Обнимаю его, глажу колючие щеки.

Пьяная шлюха ощущает себя красивой. Остроумной. Важной! Модная музыка заряжает энергией. С кем-то другим я бы, наверное, уже умерла от стыда раз восемь, но с парнем, который коротает свой дэрэ в компании пьяной малолетней эскортницы, как-то всё запросто. Не понравлюсь и что он сделает? Отпустит меня домой на три часа раньше?

Артём просит подвигаться на нем, и я подчиняюсь. Пока он не останавливает резко. Сжимает мои колени.

— Тихо, ш-ш-ш. Перестань. — Чуть склоняет голову.

Глаза у него дурные, но по-прежнему умные и напряженные. Такое вот сочетание.

— Иди-ка потанцуй внизу. Не хочу е**ть тебя здесь.

Дыхание рвется. Мы и правда заигрываемся, я ощущаю что-то отдаленно напоминающее... возбуждение. Устыдившись, отвожу глаза.

— Потанцуй. — Артём спихивает меня с колен. — Я буду смотреть.

Киваю. Спускаюсь по лестнице на нижний ярус, где танцпол. Три песни подряд двигаюсь под музыку. Постоянно проверяя, стоит ли он у перил наверху.

Стоит. И мрачно наблюдает.

Это ж надо было так напиться, никогда в жизни больше не буду. Артём — мой первый блин, он определенно комом. Проститутке ни на секунду нельзя терять контроль над ситуацией, чтобы не пропустить красный флаг. Мужчины априори сильнее, опасность может возникнуть в любой момент.

Я же... искренне разделяю с ним праздник.

В какой-то момент меня вновь пытаются приобнять в танце.