Ожоги, укусы. Как бы на мою голову еще один больной не свалился. Если Вареньке я сочувствовала, то ухаживать за управляющим мне вовсе не хотелось.

— Постараюсь разобраться, — сказал Стрельцов.

— Благодарю.

Мы двинулись к дому. Через несколько шагов Стрельцов негромко сказал:

— Я служил с вашим братом.

Я опустила голову, лихорадочно соображая, что же ответить. Врать глупо и бессмысленно, непременно на чем-нибудь попадусь. Значит, придется говорить правду. По крайней мере, правду с определенной точки зрения.

— Я его не помню, — сказала я, не поднимая глаз.

— Не помните? — Голос Стрельцова стал жестким и холодным, я даже поежилась. — Павла Андреевича, который любил вас? Которого сослали в Скалистый Край? Он вас помнил. И последние его слова были о вас.

Я заставила себя посмотреть в глаза исправнику.

— Не помню. Не «не хочу помнить», а не помню. Ни его. Ни родителей. Ни того гусара, которым меня все попрекают. Ничего до сегодняшнего утра.

— Как удобно, — процедил Стрельцов. — «Каким жестоким дураком я был, жаль, что уже поздно что-то исправить» — вот его последние слова.

О вас. А вы… вы просто стираете его из памяти?

Я снова поежилась — теперь от смысла, не тона.

— Я не стираю! Я правда не помню! Первое, что я помню, — тело тетушки с топором в голове. И с тех пор все вокруг намекают на какую-то ужасную историю, но никто не может сказать прямо — что случилось? Когда? Почему? Один обзывает потаскухой, второй говорит, что дворянское собрание было против меня, третья — что со мной обошлись несправедливо…

— И вы хотите, чтобы я поверил в это внезапное беспамятство? — Он смотрел мне прямо в глаза, и в его взгляде читалось такое презрение, что меня передернуло.

— Если это способ избежать ответственности за убийство…

— Я не убийца!

— Если вы ничего не помните, то не можете этого знать, — отрезал он. — А учитывая вашу историю…

— Какую историю? — Я почти кричала. — Расскажите мне! Хоть кто-нибудь!

Он помолчал, разглядывая меня, потом покачал головой:

— Если вы надеетесь, что вас спасет повеление императрицы не предавать суду людей, учинивших смертоубийство, повредившись в уме, то лучше не надо.

Я видел эти дома для умалишенных. Солома на кирпичном полу, цепи для буйных и капельная машина для излечения. Знаете, холодная вода по капле падает на голову. Говорят, когда-то на востоке это было пыткой. Сейчас… — Он усмехнулся. — С каторги можно выйти, выпросив помилование. Оттуда — никогда.

— Вы так уверены, что я виновна? — устало спросила я. Как ни поверни — все плохо. Либо я убийца и каторга, либо сумасшедшая — и в этом случае все еще хуже.