— Надо было подойти к ним самой, когда по-хорошему попросили…

Я лишь поджимаю губы. Подойти для чего? Чтобы удовлетворить их физический интерес? Я пас.

— Пошли отсюда, — умоляю.

— Нельзя.

— Почему?

Мы замолкаем, потому что к нашему столику подходит «святая» троица. Красивые как боги, смазливые, идеальные подонки.

— Привет, девчонки, чего скучаете? — развязно интересуется тип с татухой на шее. В брови пирсинг, сам черноволосый и кажется, самый улыбчивый.

Парни без приглашения заваливаются рядом с нами. Двое купируют подругу с обоих сторон, а третий — подсаживается ко мне. Те, что напротив меня очень похоже внешне, как будто братья. Тот, что рядом — другой, волосы и кожа светлее, в отличие от ауры, которая от него исходит. Он испытывает меня прицельным взглядом и своим резким ярким парфюмом, пробивающий моё нежное обоняние. От всех троих веет наглостью, вседозволенностью, а еще алкоголем. С их появлением на столе вырисовывается пара бутылок и бокалы.

— Давайте знакомится, а? — парень беспардонно закидывает на меня руку и лупится в упор, как будто хочет просверлить дыру в щеке. — Я Герман, это Дрон, Миха. А вас как зовут?

Голос низкий грудной, звуковыми вибрациями проникает в уши и проходит через всё тело, заставляя смаковать послевкусие первого впечатления. Оно отталкивающее хотя бы потому, что парень внаглую украл моё личное пространство. От тесного физического контакта меня сковывает. Самоуверенный тип слишком близко, его дыхание поддувает кожу на лице, а пальцы сдавливают плечо на затяжное молчание в ответ.

— Когда я говорю, надо смотреть на меня, — слышу претензию от Германа, но упрямо смотрю вперед, как будто никого рядом нет.

Отрицание и игнор выступает в роли защитной реакции и кажется, действует на нервы парню, который привык получать много внимания от женского пола.

— Меня Яна зовут, — берет слово подруга, чтобы разрядить напряженную обстановку. Немигающим взглядом сигналит мне, чтобы расслабилась. — А кто из вас именинник?

— Я, — отзывается тот, что держит меня в своих навязчивых объятиях.

— О, поздравляю, — губы подруги растягиваются в приторной улыбке.

— Дрон, разлей девочкам вина. А это вылей на хрен, — двигает мой стакан Герман.

— Это моё. Я вообще то не допила, — оживаю я, поворачивая голову на наглеца.

— О, заговорила! А я уж подумал, ты немая, — ржёт он.

Друзья поддерживают Германа, а я заливаюсь краской. Дергаю плечом, чтобы скинуть мужскую руку, но его ладонь словно прилипла ко мне. Этим жестом, он как будто пометил меня, как свою собственность.

— Убери, — шиплю.

— Резвая? Любим таких, — лыбится он, крепче обнимая, и ловит очередную порцию оваций со стороны друзей.

За пару секунд успеваю рассмотреть его лицо.