Это так не похоже на огонь, кипящий у меня в животе. Маккензи внезапно переходит от моего стола к картинам на стенах. Когда она останавливается перед картой Лос-Анджелеса, я напрягаюсь. Я пристально смотрю, когда она встаёт перед ней. Ее руки поднимаются, хватаясь за края. Она вдруг замирает.

Она все равно это делает.

Маккензи поднимает тяжелую картину, открывая мой сейф, встроенный в стене. Мои губы изгибаются, а пульс учащается.

Если она действительно писательница, то это проблема. Она проблема.

Я смотрю на парней. Они замирают, увидев выражение моего лица.

— В чем дело?

Я смотрю на Ноя и морщусь.

Я снова обшариваю содержимое картотечных шкафов и ящиков стола База, но ничего не нахожу. Его сейф немного более высокотехнологичный, чем у Зака, с электронной клавиатурой вместо циферблата. С Базом, занятым своими делами, и с остальными ребятами, это мой единственный шанс проникнуть в этот сейф и посмотреть, что он прячет. Мне просто нужно найти бумагу, что-нибудь в его вещах, что может дать мне представление о его коде.

Я перепробовала все — имена, даты, места— буквально все, что могла придумать, и ничего. Он даже не даёт больше попыток; система заблокирована от частых попыток. Это не мешает мне продолжить поиски.

Я натыкаюсь на запертый ящик и вслепую нащупываю что-нибудь на его столе, чтобы открыть. Схватив ножницы и нож для вскрытия писем, я вонзаю его кончик в замок, крутя и дергая, пока не слышу щелчок. Я роняю нож и рывком открываю ящик. Вытаскиваю содержимое, и мое сердце колотится в груди. От этого у меня кружится голова.

Пачки денег.

Бумаги со счетами и тарабарщиной, которую я не понимаю.

Дрожащими руками я беру пачку денег и пытаюсь прочесть, что написано.

— Какого хрена ты думаешь ты делаешь?

Мой желудок сжимается от его холодного тона, и я издаю удивленный писк, роняя пачку денег. Мои глаза устремляются к двери и широко распахиваются, при виде База, стоящего там и наблюдающего за мной, как ястреб. Я вздрагиваю от безудержного гнева, направленного на меня.

— Я задал тебе вопрос, — процедил он сквозь зубы.

— Я... я... э-э... я...

— Они были правы.

Его нос морщится от отвращения, когда он смотрит на меня. Он смотрит на меня, как на сволочь. Как на дерьмо, которое прилипло к подошве его ботинка.

Мое сердце разрывается.

Колющее ощущение в груди мешает мне сделать вдох, не говоря уже о том, чтобы думать. Давление нарастает за моими веками и носом, когда я, спотыкаясь, поднимаюсь на ноги.

— Это не то, на что похоже, — шепчу я, протягивая руки между нами, пытаясь успокоить его.

Он делает медленный хищный шаг в свой кабинет, и мои глаза округляются от страха.