Только выходит, кто-то уже реализовал его до меня. Разве такое бывает? Интересно, кто дизайнер?

Тут до меня доходит: так вот что он хотел мне показать!

Может, решил, что я своровала у кого-то идею? Но я не крала проект. Мне бы такое даже в голову не пришло.

Да и вообще, странно ради этого везти меня сюда, мог бы просто показать фото.

И тут мой взгляд цепляется за фото, стоящее в рамке на туалетном столике, и меня ведет в сторону.

Я опираюсь ладонью о стену, чтобы не упасть, а затем на ватных ногах подхожу и беру рамку в руки. С фотографии крупным планом на меня смотрю… я.

Нет, волосы темнее, прямо как мой натуральный оттенок — темно-русый. И девушка моложе. Я вглядываюсь в фото. Глаза такого же цвета, как у меня. Девушка в белом сарафане с открытыми плечами, и слева у груди родимое пятнышко. У меня есть такое.

Это что же получается, на фото я? Ну, или моя сестра-близнец. Которой у меня точно нет.

Меня прошибает, словно током, и я с дрожащим подбородком разворачиваюсь к Руслану.

— Кто это? Что происходит, Руслан? — хриплю я.

— Это моя жена, Ольга. И дизайн этой комнаты она придумала сама.

Руслан подходит ближе, обнимает меня за плечи и смотрит проникающим в душу взглядом:

— Кать, то, что я сейчас скажу, покажется тебе полным бредом, но… Я думаю… Нет, теперь я уверен, что ты и есть моя жена.

Глава 40. Все (не) сходится

Катя

Мои глаза округляются до невиданных размеров, и я громко сглатываю возникший в горле ком.

Молча хлопаю ресницами, затем прищуриваюсь.

Это что, неудачная шутка? Хм. Тогда почему Руслан выглядит совершенно серьезным? Он и правда верит в то, что говорит? Выходит, что так.

Я делаю шаг назад, убирая его руки со своих плеч, выпаливаю на выдохе:

— Ты псих!

Продолжаю пятиться.

— Катя, я все объясню.

О господи, он точно сошел с ума! А казался таким нормальным…

— Руслан, — начинаю вкрадчиво, — может, тебе в больницу надо?

— Со мной все в порядке, — хмурится он.

Я почти кричу:

— Нет, Руслан, с тобой не все в порядке! Меня зовут Катя! Я не твоя жена и не могу быть ей! У меня есть ребенок, родители, муж, — осекаюсь, — ну, почти бывший муж.

— Ты ведь замужем около шести лет?

— Да, — киваю. — В июле будет шесть лет."

"— Моя жена умерла в июне. Видишь, — убеждает меня Руслан, — все сходится.

— Да ничего не сходится, — яро мотаю я головой из стороны в сторону. — Я помню свое детство, как жила с родителями в деревне. Да, пусть детских воспоминаний не так много, но я их помню. А тебя — нет! Вообще!

— Я пока сам не понимаю, как это возможно, Катя, но обещаю тебе, мы во всем разберемся.

— Мы? Я не собираюсь ни в чем разбираться, потому что не в чем разбираться!

По позвоночнику ползут холодные мурашки, и меня начинает потряхивать.

Господи, вот это меня угораздило.