– Что-то случилось? – интересуюсь я, проходя мимо водителя. – С Джеймисоном все в порядке?

– Поговорите лучше с ним, Эмили.

– Что ж, так и сделаю, – бросаю я и, тут же достав из сумки телефон, набираю его номер.

– До свидания, Эмили, – прощается Алан, садится в лимузин и поспешно уезжает.

В телефоне слышатся лишь гудки – Джеймисон не берет трубку. Я пробую снова, почти тут же звонок переключается на голосовую почту. Черт, он выключил мобильный.

– Какого хрена? – раздраженно шепчу я.

Ищу в телефонном справочнике номер Сэммии, его личной помощницы, но вдруг понимаю, что сейчас только восемь утра – она даже еще не приехала в офис.

Что, черт возьми, происходит?

Перейдя через дорогу, я почти бегом устремляюсь к газетному киоску на углу. Стоит лишь увидеть первую полосу «Газетт», как от лица отливает кровь. Половину страницы занимает фотография, на которой целуемся мы с Джейком.

– Боже милостивый, – шепчу я, читая статью.

Я в ужасе прикрываю рот рукой. Что это?

Господи, бедный Джеймисон!

– Чокнутые идиоты, – усмехаюсь я. – Я ему вовсе не невеста. Надо же столько всего насочинять в одной статье.

Развернувшись, торопливо направляюсь домой, на ходу вновь набирая номер Джеймисона. Чувствую, мне срочно нужно с ним поговорить.

– Эй! – окликает меня продавец газет. – Вы ведь не заплатили!

– О, простите, – извиняюсь и поспешно подбегаю обратно, чтобы расплатиться. – Я немного отвлеклась.

По телефону Джеймисона по-прежнему отвечает автоответчик. Что же делать? Что делать? Не заметив, я врезаюсь плечом в проходящего мимо мужчину.

– Смотри куда идешь! – резко бросает тот.

– Простите, – бормочу я и набираю номер Тристана.

– Привет, Эм, – почти тут же раздается в трубке его голос.

– Тристан, что, черт возьми, происходит? – спрашиваю я.

– У нас собрание, я перезвоню, – поспешно отвечает он и отключается.

От разочарования на глаза наворачиваются слезы. Мне хочется кричать.

«Он не поверит, – пытаюсь убедить себя. – Конечно же, он знает, что это неправда».

И все же фотография – весьма серьезное доказательство.

Я набираю номер Молли.

– Привет! Хочешь кофе? – с ходу жизнерадостно интересуется подруга.

– Молли, – выдыхаю я; какое облегчение, что хоть кто-то отвечает на чертов телефон.

 – Это все ложь, – тут же начинаю я, останавливаясь посреди оживленного тротуара, потом отхожу на несколько шагов ближе к зданию, чтобы спокойно поговорить.

– Что-то случилось? – спрашивает Молли.

– «Газетт», – бормочу я. – Найди в интернете сегодняшний номер – и увидишь на первой странице фото, где я целую Джейка. В статье написано, что у нас роман.

– Должно быть, кто-то следил за мной или… – Я качаю головой, пытаясь придумать логическое объяснение. – Не понимаю, какого черта вообще происходит.