Делаю это не намеренно. Просто не хочу ни с кем обсуждать мои чувства к нему. Для меня это чуть ли не святотатство. Уверена, мое лицо не выражает и сотой доли того, что я сейчас чувствую. И Света каким-то образом понимает это.

— Если б я знала, что все так обернется, ни за что не взяла тебя с собой на эту гребаную Ангилью, — хлопает раскрытой ладонью по столу, — и сама бы не поехала!

А я бы поехала… Даже зная, что потом буду корчиться от боли и задыхаться от слез.

— Да, кстати, спешу напомнить, что через месяц у тебя День Рождения! Даже не думай замылить… Юбилей все-таки!

Ох, черт! А я ведь планировала загаситься…

Сегодня День моего Рождения.

Мне тридцать. Много это или мало для женщины, сказать сложно. У каждой свое восприятие этапов взросления. Для меня это всего лишь дата. Нет истерики, что мне уже не двадцать. Да и с чего паниковать?

Для тридцатилетней женщины у меня все хорошо. Есть сын, мама, близкая подруга, своя жилплощадь, машина, любимая работа, стабильный доход. А что еще надо? Любовь? Я ее познала, пусть она была скоротечной и безответной, зато, я точно знаю, настоящей.

— Доченька, с Днем Рождения, милая… — мама в который раз притягивает мое лицо и целует щеки, — такая большая уже стала.

— Большая? Мам, я уже давно не ребенок… Я уже не расту, я старею… — шучу, обнимая ее за плечи.

— Для матери вы всегда остаетесь детьми.

Мама с Денисом приехали еще вчера, пока я была на работе. Теперь сын останется дома до начала учебного года. До первого сентября всего несколько дней, а у нас еще не все куплено.

— Мам, ты останешься сегодня у нас? Мы со Светой вечером хотели в кафе сходить. Ты не против? — я не уточняю, что идем мы не в кафе, а в клуб.

Звонок в дверь отвлекает меня. Быстрым движением собираю волосы в хвост, запахиваю халат на груди, гадая, кто же мог пожаловать в девять утра, и бегу к двери. Распахиваю ее и ахаю.

— Екатерина Брагина? — деловито спрашивает паренек в желтой кепке, — Это вам… распишитесь.

Черкаю в подставленной бумажке и забираю практически неподъемный букет из розовых роз. Они роскошны. Сую нос в цветы, вдыхая их неповторимый аромат. Мне никогда раньше не дарили таких букетов. А с появлением у меня первого цветочного бутика, Влад вообще перестал дарить цветы.

«Тебе их на работе не хватает, что-ли?..» или «Тебя от них, наверное, уже тошнит…»

— Боже мой, какая красота! — восклицает мама, — от кого они, Катюша?

— Понятия не имею… — хотя, если честно, догадываюсь, — мам, принеси ведро… оно там… в ванной.

Мы не без труда устанавливаем ведро с розами на полу в гостиной у окна.

— От тайного поклонника? — лукаво подмигивает мама, — а, нет… смотри, здесь конвертик.

«С Днем Рождения, Катя!» и подпись «Роман».

Я не удивлена. Так и знала, что это он. Мой милый Рома… Больше некому.