— Что, прям несколько “тёлок”? — спрашиваю смеясь, представляя Пашу, увешенного куклами Барби.

— Да. Две-три. Не знаю, что он там им вешает на уши. Но выбор у него всегда огромный. Я потом боюсь по квартире передвигаться без антисептика и перчаток.

Вкусы на девушек у него, прямо скажем, не очень.

Или это веяние моды, выбирать себе в подружки искусственных “инстадив”, которые как одна похожи друг на друга. Не знаю, чем они думают, накачивая губы и укорачивая свои носы, становясь клонами. Лучше бы мозгов себе добавили. Жаль, это невозможно. Хотя… самообразование никто не отменял.

— “Паша, ты такой классный!”, “Паша, ты правда прочитал все эти книги?”, “Паша…” – Тая изображает рвотные позывы, а я смеюсь, выруливая с университетской парковки на оживлённую вечерним часом пик улицу.

— Твою мать! — ору, пытаясь увернуться от красного “Мини Купера”, несущегося прямо на нас.

Избежать удара не получается, хотя я очень стараюсь прижаться к обочине и не залезть колёсами на тротуар, по которому ходят люди. Не хватало ещё передавить ни в чем не повинных пешеходов.

— Куда едешь, дура! — ору, вылезая из салона и обегая машину. — Ты должна была мне дорогу уступить!

Готова поспорить на свою почку, за рулем другой тачки сидит девушка.

Зажав переносицу, на секунду прикрываю глаза.

Бампер погнулся и с одной стороны отвалился. Краска на нём кое-где стёсана.

Перепуганная бледная Тая на пассажирском сиденье держит руку на сердце и отрывисто дышит:

— Что там? Все целы?

— Да что им будет? — произношу раздражённо.

Разворачиваюсь и широким шагом иду к минику, собираясь оттаскать за волосы идиотку, которая не смотрит на знаки. И из-за которой, возможно, мы застрянем тут на несколько часов в ожидании страховых агентов. Потому что это моё первое ДТП и я не знаю, как всё оформляют. Можно, конечно, позвонить отцу… или кому-то из братьев. Но тогда мне машины больше не видать как своих ушей.

Из миника вылезает длинноногая блонда.

Какая неожиданность!

Смотрю на её рост и не понимаю, зачем ей миник. Как она вообще там помещается? Блондинка верещит и охает, носясь кругами вокруг своей машины.

Открываю рот, чтобы отчитать её за отсутствие мозгов, как вдруг прикусываю язык. Потому что с пассажирской стороны выбирается здоровый бритоголовый парень.

Одна его бровь рассечена и оттуда сочится кровь. Он прикладывает пальцы к ране и громко чертыхается. Зло смотрит в мою сторону.

— Куда едешь, дура? — спрашивает уже у меня.

Медленно моргаю. Один раз, второй. Немота на меня нападает редко. Я обычно всегда знаю, как ответить и осадить словесно так, чтобы человек потом никогда не отмылся от этих слов, либо никогда меня не забыл.

Именно поэтому у меня мало друзей.

Рожа у этого бритого чисто уголовная, грозная, пугающая.