У него в профиле несколько фотографий. Все их делала я в наших поездках. Решаю посмотреть его анкету. Возраст указал честно — 30 лет. Интересы — мотоциклы и рок-музыка. Тоже честно. В девушках нравится грудь, рот и попа.

Телефон выпадает из рук и громко бьется о деревянный письменный стол. Опускаюсь лбом на дрожащие пальцы.

Вот что нравится моему мужу в девушках.

А мне он говорил, что во время первой встречи я понравилась ему своей улыбкой и глазами. Выходит, врал?

В горле такой тугой ком образовался, что невозможно сглотнуть. Я кожей ощущаю, как рушится мой мир, как наступает конец света.

У меня не получается работать до конца дня. Я смотрю анкету мужа на сайте знакомств и реву белугой. Несколько раз возле аватарки Ромы загорается зелёный кружочек, сообщая о том, что мой муж в данный момент онлайн на сайте. Наверное, с кем-то переписывается…

Домой я прихожу раньше мужа. В голове ни идеи, что делать, что говорить. Закатить скандал? Потребовать объяснений? Или, пока Рома не вернулся, собрать чемодан и уйти?

Я сижу на кухне в полном ступоре, пока не хлопает входная дверь. Вздрагиваю, слыша, как в прихожей разувается муж.

— Арин, ты дома? — громко спрашивает на всю квартиру.

Через минуту Рома появляется в проходе на кухню. С его приходом я напрягаюсь и вытягиваюсь по струнке. Почему-то тело покрывает липкий страх, как будто это я изменяю мужу, как будто это меня он поймал на сайте знакомств.

— Что-то случилось? — спрашивает, глядя на мое заплаканное лицо.

А мне хочется разреветься еще больше. И надавать Роме пощёчин. И сказать, что я подаю на развод.

— Малыш, в чем дело? — ласково спрашивает и подходит ко мне. Опускается на корточки и берет в руки мое лицо.

Дергаюсь, словно током ударило. Вырываю лицо из его ладоней. Щеки горят в тех местах, где Рома коснулся своими пальцами. Грязными после других женщин.

— Все нормально, — выдавливаю. — Просто на работе меняется начальство. Переживаю.

Произношу первую отмазки, которая приходит на ум. На самом деле смена начальства — это последнее, что меня сейчас волнует.

— Ну что ты, — сжимает мои руки. — Подумаешь, новый начальник. Все будет нормально. Я уже испугался, что что-то случилось.

Случилось. Ты мне изменяешь.

— Ты не ела еще? Давай я разогрею.

Рома закатывает рукава на рубашке, оголяя татуировки, сделанные во времена лихого студенчества, моет руки в раковине, достаёт из холодильника кастрюлю супа, разливает по тарелкам… Я наблюдаю за его движениями, словно загипнотизированная. В голове никак не укладывается: Рома правда мне изменяет? Но он же любит меня. И я тоже его люблю. У нас все хорошо. Мы счастливы.

Телефон мужа издаёт звук входящего сообщения.