Отфыркиваюсь, недовольно оглядываясь. Следующий нечаянно выныривает рядом, толкая в плечо. Слишком много людей.

Выкладываюсь посильнее, проплывая несколько раз от борта до борта.

Всё… Выжимая волосы иду мимо ресепшена, забираю свое полотенце. — Подскажите в какое время здесь меньше всего людей? Я бы хотела перенести свои посещения. — Восемь или одиннадцать. В девять очень людно. В десять тренировка у спортсменов, никого не пускают. — Давайте, на восемь.

Это на час позже. Дежурный тренер переписывает мне время в абонементе и отмечает в журнале. — Теона? — уточняет имя.

— Да.

Захожу в магазин, покупаю немного продуктов.

Сзади девчачье тоненькое щебетание. — Папа… папа…

Дали!! Со своими девчонками!

Черт… Сердце бьется ускоряясь, сжимаю губы, чтобы не улыбаться. Медленно надеваю капюшон. Расплачиваюсь и стараясь не суетиться выхожу из магазина.

Он не знает как я выгляжу. Но мы уже настолько близки, что мне кажется можем почувствовать друг друга и так.

У подъезда тачка Игоря…

Мое настроение тут же падает.

Хотя… мне всё равно.

Но цинизм и желчь начинают неконтролируемо заполнять меня. А еще какое-то бесовское веселье и любопытство.

Так всегда теперь.

Поднимаюсь к себе. — Зачем приехал? — спрашиваю с порога. — Привет, Тея. — Мне отдать ключи? — захожу в комнату. — Это твоя квартира. Я же сказал. — Почему тогда ты врываешься, как в свою. — Я беспокоюсь. Ты не отвечаешь на звонки.

Мне кажется я проживаю этот разговор в стотысячный раз, как наказание в аду. — И не буду отвечать. Звони своей жене. Беспокойся о ней. — Я очень скучаю по тебе, — опускает он глаза. — Давай, прокатимся? На наше место. Посидим там. Поговорим. — О чём поговорим? — Говорили же мы о чем-то раньше? — Игорь, — достаю сигарету, прохожу мимо него на балкон.

— Тогда я говорила с обожаемым мужчиной, будущим моим мужем. Мужчиной, перед которым я преклонялась. Сейчас мне с кем говорить? — Я всё тот же человек. Вынужденный жить в других обстоятельствах. — Увы. Я уже не «тот человек». И просто говорить с тобой мне не интересно. Бессмысленно. — Почему у тебя волосы мокрые? — выражение его лица меняется на тревожное. — Дайвинг, — ухмыляюсь я, прикуривая сигарету.

Он идет пятнами. — Ты что?… — теряя голос.

— Живи с этим, — пожимаю плечами. — Я буду делать всё, что приносит мне радость. Я буду жить полноценно. Пусть и недолго. Это мой выбор. — Нет! — Да! Я приняла твой. Тебе придется смириться с моим. — Я положу тебя в психиатрическую клинику, если ты не остановишься. — Для этого нужны основания. А я обойду любые тесты на психическое здоровье. Ты же знаешь. Я умею имитировать адекватность.

Нервно проводит пятерней по своим каштановым волосам. Когда-то я обожала их запах. — Реально бы смог положить? — прищуриваюсь я.