Паяц! От кого только нахватался всего этого?

- Тьфу, нет, - брезгливо передергиваю плечами. – СДВГ не передается, но и не лечится, - выпаливаю машинально.

- Что это? Как ОРВИ? – ерничает Ярик, чем-то напоминая меня, только в активной фазе, а не мешком прибитого, как сейчас. – Недаром Славка говорит, что мужики при температуре тридцать семь завещание пишут. Ты как, кстати, нотариуса уже вызвал? – неприкрыто издевается.

- Синдром дефицита внимания и гиперактивности, - расшифровываю, тянусь за бутылкой, но в какой-то момент мысленно бью себя по рукам. Хватит! Надо собраться. – Он у меня с детства.

- Какая-то новомодная хрень, - Ярик недоверчиво выгибает светлую бровь и прищуривает голубые, как у сестры, глаза. - Ты это придумал, чтобы от Славки избавиться? Испугался ее беременности? Трус! Чего ты ожидал, когда отношения с ней начинал? Любишь кататься – люби и детей воспитывать…

Прав он. Хоть и молодой, а смышленый. Во всем прав, кроме…

- Вероятность наследования 70%, но главное – отец из меня хреновый выйдет. Лучше быть сиротой, чем с таким, как я, - протяжно выдыхаю, снова уносясь на гендерную вечеринку брата.

В голове на повторе всплывает разговор с Сашкой – моей невесткой, а сердце неприятно щемит.

«– Скажи мне как женщина… беременная. Что бы ты выбрала: растить ребенка вообще без отца, но в спокойной обстановке, или с его жалким подобием, который ни хрена не готов к семейной жизни и с вероятностью девяносто девять процентов будет ходить налево?

– М? Арс, ты малыша кому-то сделал? Помощнице своей? Как так вышло?

– Я был не в себе.… Я даже предложение успел сделать и с родителями ее познакомиться, а потом… все вспомнил.

– Не знаю, о чём ты, но тебе надо срочно возвращать свою женщину и ребенка.

– Ну, Сашка, на хрена я им? У меня диагноз. Я не могу сконцентрироваться на чем-то конкретном, устаю от рутины. Да я ни с одной бабой дольше пары недель не задерживался. Надоедают они быстро, даже самые яркие «акробатки».

– И что, много у тебя их было после Славы?

– Никого, но мне просто не до этого. Голова другим забита.

– Ты сам ответил на свой вопрос. Арс, а своего психоаналитика уволь к чёртям. Я и без него могу тебе диагноз поставить.

– Какой?

– Любовь, братишка. Дочку в честь меня назови».

Больная фантазия настойчиво подбрасывает мне образ белокурой малышки с двумя хвостиками. И я улыбаюсь, как юродивый.

- Нехило тебя развезло, - вырывает меня из размышлений Ярик, щелкает пальцами перед лицом. – Может, тебе в душ? Холодный.

- Нет-нет, я в норме, - резко выпрямляюсь. Ловлю вертолеты. Пытаюсь сконцентрироваться.

- Слава все равно родит, - он продолжает беседу, из которой я на время выпал. – Она давно о ребенке мечтала. Если даже от ДолбоПашки собиралась, то от тебя – тем более.