Видимо, тот кто шел первым упал на своих товарищей.

Годами отточенным движением проверяю за поясом второй пистолет и пару заряженных магазинов.

- Хули остановились, придурки? - рычит кто-то снизу.

- А у вас, что, только хуй за щекой? Достать его и быстро!

Делаю вдох и целюсь.

На лестнице возня. Но никто не отваживается выйти мне навстречу.

- Эй, парень! - раздается хриплый голос. - Давай договоримся.

Молчу. Мне не о чем с ними говорить.

- Бля, ты все равно труп! Отдай нам девку и катись на все четыре стороны!

Делаю еще один «предупреждающий» выстрел.

Пуля прошивает гипсокартоновую загородку и проходит где-то рядом с говорившим.

- Твою мать! Блядь! Ты заебал! Ты других слов не знаешь? - злится говоривший. - Мы просто поговорить пришли!

А хули с тобой разговаривать? Хмыкаю.И не опускаю ствол.

Разговаривать люди приходят по другому. Вы пришли на стрелку. И говорить по хорошему вы со мной не собирались.

Если бы я реально вас не ждал и спал в кровати, вы бы меня в ней и уебали.

Снова хмыкаю. Нет, товарищи. С такими как вы не разговаривают.

- Что вы там возитесь?

- Эй парень! Сколько тебе заплатили за шкуру? Мы дадим больше!

Ага. Киваю сам себе. Догоните и еще добавите.

- И тачку дадим. Давай перетрем...

Надо заканчивать этот разговор. Только на этот раз парни попались пугливые или осторожные.

Просчитываю все варианты. Но их почти нет.

- Я сейчас поднимусь к тебе, парень, без оружия и мы поговорим...

- Слышишь? Не стреляй!

Застываю на позиции. Одно колено упирается в пол, в другое упирается локоть для устойчивости. Наклоняю голову на бок, прицеливаюсь и жду.

- Вот он я! - на площадку второго этажа падает тень с поднятыми руками.

Ступени скрипят под тяжесть его веса.

Тень вытягивается, растет. На площадке осторожно показывается нога.

- Не стреляй! Я без ствола!

Не меня. Положения тела.

Ситуация мне совсем не нравится. Что они задумали. Бесит молчание остальных. Не верю, что они ждут результата наших переговоров.

В этот момент раздается звон разбитого стекла за спиной. Мне под ноги летят сразу две светошумовых гранаты.

Бросаю пистолет и прячу лицо в сгибе локтя.

А следом раздается ужасный грохот.

Теряю ориентацию в пространстве.

Звон тысяч колоколов разрывает мой мозг.

Открываю глаза и пытаюсь сфокусировать взгляд.

Башка раскалывается.

А в памяти тут же всплывает наша последняя операция с пацанами. Высокогорный перевал. Неравные силы. И задача - любой ценой сдержать противника.

Выход только один - вызвать огонь на себя. Что мы и делаем.

Свинцовый град снарядов, взрывающаяся под ногами земля и смерть за спиной.

И все как в той песне: «Небо над нами свинцовыми тучами Стелится низко туманами рваными. Хочется верить, что все уже кончилось, Только бы выжил товарищ мой раненый...»

Кто-то из нас реально выжил в той мясорубке.