Через несколько секунд в стене образовалась идеально круглая дыра.

— Вот что значит правильная рецептура! — довольно хмыкнул Фома, — А говорили «зачем тебе столько спирта»…

Он пролез в дыру и оказался в каком-то вентиляционном коллекторе. Зов здесь ощущался еще сильнее.

— Знаете, — сообщил он очередной бутылке, — а ведь это все неспроста. Вот вы как думаете — почему мне так везет? Почему все эти патрули ходят где угодно, только не там, где я?

Бутылка предсказуемо промолчала.

— Вот и я о том же, — кивнул Фома, — Тут что-то большее. Что-то… судьбоносное, я бы сказал. Стоило бы наверное позвать Костяна… но он щас занят.

Он остановился перед массивной технической дверью, преграждавшей путь. На двери красовалась табличка «Посторонним вход воспрещен» и какие-то предупреждающие знаки.

— Ну-ну, — усмехнулся Фома, — Кто здесь посторонний? Я? Да я, можно сказать, по приглашению!

Он снова достал бутылку, но потом передумал:

— А знаете что? Тут можно и попроще.

Фома положил руку на дверь, и руны на его предплечье вспыхнули тускло-багровым светом. Металл под его пальцами начал плавиться, образуя новый проход.

— Вот что значит — иметь правильную метку, — пробормотал он, пролезая в образовавшееся отверстие, — Хоть какая-то польза от этой дряни…

Коридоры сменяли друг друга, но Фома словно точно знал, куда идти. Когда приближалась охрана, он каким-то чудом всегда оказывался в слепой зоне. Когда требовалось пройти через запертую дверь — либо находил обходной путь, либо просто прожигал новый проход.

— А ведь Костя говорил держаться подальше, — рассуждал он вслух, спускаясь по какой-то технической лестнице, — Но с другой стороны — он же не уточнил, от чего именно держаться подальше! Так что технически я ничего не нарушаю.

Откуда-то сверху донесся приглушенный грохот — похоже, бой на арене становился все более ожесточенным.

— Молодежь, — одобрительно кивнул Фома, — Вот это я понимаю — размах! Не то что мы в свое время… хотя нет, мы тоже могли. Особенно после той истории, когда мы на банкете подпоили Государя… тогда еще царевича… ик…

Он остановился, прислушиваясь к ощущениям. Зов стал почти невыносимым — словно кто-то дергал за невидимую нить, намертво привязанную к сердцу.

— Где-то рядом, — пробормотал он, — Чую… что-то знакомое.

Руны на руке начали пульсировать, но уже не так болезненно, как раньше. Скорее… предвкушающе? Если такое вообще возможно для магической метки.

Впереди была еще одна стена — толстая, явно бронированная. Фома остановился перед ней, задумчиво поглаживая светящиеся руны.

— Ты там, да? — тихо спросил он, прикладывая ладонь к холодному металлу, — По ту сторону?

Что-то отозвалось — не словами, не мыслями, а просто… ощущением. Словно старый знакомый махнул рукой через улицу.