На него обернулись парни, севшие за дальним от них столиком распивать пакет виноградного сока. Потом сказал: — «Чехи».

— Они. А ты чем занимаешься?

— Пишу. В смысле писатель. Книги пишу. Детективы.

— То-то я смотрю, уж больно ты любопытный. Как фамилия?

— Пашков. Я под своей фамилией публикуюсь. Может быть, читал?

— Я вам подарю экземпляр. Дайте ваш адрес — занесу.

— Лучше оставь свой телефончик. Время будет, позвоню, встретимся и тогда подаришь.

— Да, пожалуйста, — Пашков достал из кармана клочок бумаги, подошел к стойке и, взяв у продавца ручку, записал свой домашний телефон.

Заодно купил еще две бутылки пива.

Матвей мельком посмотрел на бумажку и сунул ее в карман слаксов. Допил пиво, поставил пустую бутылку на пол и отхлебнул из второй.

— Эх, писатели… Пишите, пишите, а толку от вас никакого.

— Ну почему же никакого? — обиделся Пашков. — Люди читают, отдыхают, узнают что-то новое. Иногда даже получают что-то вроде образования. А ты где работаешь?

— Нигде! Я на пенсии.

— А так! Что, не похож?

— Да как-то не очень, честно говоря, — с недоверием в голосе проговорил Пашков.

— Не ломай голову.

Комиссовали после ранения. Не гожусь я, видишь ли, с такой рукой. А операцию сделать — никак не могут.

— Дорого, — довольно равнодушно прокомментировал Матвей, оглянувшись на стойку. — Слушай, если уж ты сегодня ставишь, то купи сигарет. Курить охота.

— У меня есть, — Пашков достал из кармана рубашки пачку «Кэмэл» и зажигалку.

Матвей с видимым удовольствием закурил. Глядя на проявившееся на его лице блаженство, Пашков сделал простой вывод — у его визави не было денег на сигареты.

— Ну и про что же ты пишешь? Пиф-паф — и мафия бессмертна? Или милиционер всегда прав?

— По-разному, — не нашелся, что ответить, Пашков.

— От жизни надо плясать, от жизни, Виталий.

— Вот и расскажи мне, как ты в Чечне воевал.

— Да ну, чего там рассказывать. Грязь, вонь. В тебя стреляют и тебя же предают. Как на любой войне, наверное. Лучше про то напиши, что сам знаешь.

— Но я же не воевал.

— А при чем тут воевал не воевал? Ну вот смотри. Где мы сейчас сидим?

— Вот про это и напиши.

— А что про это писать? Столы и пиво.

— Эх ты, писатель! Вот ты сможешь сообразить, как его обчистить?

— Да что тут брать? Выручка копеечная.

Ну… — Пашков огляделся. — За день долларов на двести, может, на триста наторговывают. Бери пистолет, входи — ствол на продавца, и он все отдаст. Потом уноси ноги. Только связываться из-за таких денег нет смысла.

— Не деньги, да? — с интересом посмотрел на него Матвей.

— Да деньги, конечно. Но соотношение риск — прибыль плохое.

— Смотри сам. Во-первых, оружие. Уже статья хорошая. Во-вторых, группой. Один на такое дело кто пойдет? Только дурак или наркоман обколотый.