Обстановка стандартная: шкаф, стол, стул, холодильник, диванчик - скорее всего раздвижной для родственников, которым здесь разрешают ночевать. Интересно, а мой муж тоже здесь спал?

Но главный здесь - пациент на современной больничной койке. Едва я переступаю порог, мы с Альбиной сталкиваемся взглядами и несколько долгих секунд молча смотрим друг на друга. Тишину нарушает ее менеджер, которая говорит, что подождет в коридоре. Слышу, как за спиной закрывается дверь, но не решаюсь подойти. Выглядит актриса жутко. Лицо, шея, руки в ссадинах, порезах и синяках. Такое впечатление, что ее муж живого места на ней не оставил.

Волосы Альбины заплетены в косу, переброшенную на левое плечо, правое запястье забинтовано. Она нажимает на пульт от кровати, и спинка медленно поднимается вверх.

-Здравствуйте! - сипло произносит она.

-Здравствуйте, - еле шевелю губами, чувствую, что в горле застрял ком.

-Спасибо, что пришли.

-Мне сказали, вы хотите поговорить.

-Да, - она берет с тумбочки стакан с водой и делает несколько мелких глотков. - Простите, мне тяжело говорить громко, вы не могли бы подойти ближе.

На ватных ногах делаю несколько шагов и останавливаюсь.

Сжимаю и разжимаю кулак, потому что ощущаю легкое онемение пальцев. Я вся словно скована цепями, а за грудиной дико печет и кажется еще немного и полыхнет.

-Диана, - прошептала она. - Простите меня.

Я в ступоре…в ушах звенит от давления, кончики пальцев покалывает и тошнота подбирается к горлу.

-Простите, что все так случилось. Когда мы встретились, не думали, что наши чувства так далеко зайдут.

-Чувства? - переспрашиваю хрипло. - Вы позаботились о своих чувствах, забыв о других.

-Вы правы.

Я знала, что Азамат женат, он знал, что я замужем. Но мы не смогли, - голос ее дрожит от подступающих слез и она прикладывает ладонь к губам. - Мы сами не ожидали, что полюбим друг друга. Так получилось.

-Почему вы говорите за него? Говорите за себя, - поражаюсь своему хладнокровию. - Вы же знали, что у него семья, жена сын. И все равно легли с ним в постель.

- Между нами больше, чем просто постель Это любовь.

-Любовь, - горько усмехаюсь.

-Я люблю вашего мужа. А он любит меня. Простите, что из-за меня вы сейчас в таком положении.

Я не хотела, чтобы так все получилось. Вы, наверное, знаете, что мы с Азаматом потеряли нашего малыша. Он говорил однажды, как хочет дочку.

-Не говори мне об этом! - восклицаю я, пряча слезы за маской смелости. - Ьы говоришь, что не хотела. Тогда зачем? Зачем увела чужого мужа и изменила своему? К чему теперь эти крокодильи слезы? Хотите чтобы я тебя простила?

-Так вот нет! Никогда! Гори в аду! Ты украла у меня любовь моего мужа, мою семью, наше будущее. Ты хуже продажной шлюхи, которую трахают за деньги.