И это наводит на разочаровывающую мысль: убивает он давно. Возможно, со временем почерк менялся. Но садистские наклонности усиливались. Дальше будет только хуже. Он пришел к этому постепенно. Случайно нанесенное увечье, повлекшее за собой оргазм, моментально закрепилось в его голове. Он хорошо знает район, где убивает. Вырос здесь. Возможно, работает в госслужбе. Во всяком случае, жертвы открывали ему дверь не просто так. С доверием. Педантичен. Брезглив. По порезам это очень видно. Аккуратист. Он уверен, что украшает их тела. Вряд ли женат и имеет семью. Это не продлится долго.

Еще пару убийств, и он уйдет в тень.

— Почему?

— Потому что он знает, что его ищут. Но он не азартен. Он не станет вступать с вами в игру, иначе бы уже давно попался.

— Спасибо.

Поднимаюсь с кресла. Домой еду погруженный в себя. В башке только этот маньячина.

* * *На следующий день просыпаюсь от звонка из отдела. Новое убийство. Слишком быстро. Прошло всего два дня. И если псих был прав, времени у нас почти нет. На место еду лично. Морозов, как и наш следак, уже там. Приподымаю полосу ограждения, прикуривая сигарету.

— На улице?

— Все началось в квартире.

Пятый этаж. Она сумела убежать.

— Но не добежала. Кто-нибудь что-нибудь видел?

— Бабка на первом этаже. Но ей под восемьдесят, постоянно разная версия.

— Ясно. Больше ничего?

— Ничего. Он добил ее здесь и ушел.

— Следы от ботинок?

— Уже сняли. Но это мало что даст.

— Не факт.

— Юрич, у тебя сегодня годовщина, поздравляю.

— Чего?

— Симонов сказал. На подарок собираем.

— Алка, — шиплю, возвращаясь к тачке. Останавливаюсь на полпути. — Все здесь проконтролируй и мне потом отчитаешься. Я в отдел.

— Так точно, товарищ майор.

"

"В дежурке беру ключ от кабинета. Уже оттуда звоню своей тупоголовой ненаглядной женушке.

— Ты так быстро убежал, даже не позавтракал, мама блины приготовила.

— Какой ресторан? А то весь отдел в курсе, а я нет, обидно будет, — усмехаюсь.

— Я тебе говорила…

— Значит, я не слушал.

— Мурат… ты… ты… смс скину.

— Хорошо.

— Не опаздывай.

— Ага.

Бросаю телефон на стол, постукивая по нему пальцами. Да, вечер обещает быть грандиозным. В больших кавычках и с насмешкой, конечно.

Только начинаю шариться по базе, как кто-то звонит.

Беру телефон. «Мама». Ей-то чего?

— Привет.

— Привет, сын. Как твои дела?

— Маньяка ловим.

Мама хмыкает и чем-то шуршит.

— Алла звонила, у вас сегодня праздник, — усмехается.

— Ага, годовщина, четыре с половиной года.

— Круглая дата. Не хочешь пообедать?

— Давай.

— Хорошо. Мне подруга один ресторан посоветовала, я как раз здесь. Милое место. Приедешь?

— Да. Куда?

— А тут не так далеко. «Зефир», ты, наверное, знаешь.

— Еще бы. Десять минут.

Как и обещал, через десять минут я сижу напротив матери.